林清歌的指尖还贴在控制台表面，那层温热已经散去很久了。
可她没收回手，像是怕一松开，刚才那些话、那个笑、那朵蓝玫瑰，就会彻底从世界上抹掉。
玉坠安静地躺在掌心，不再震动，也不再烫。
它像一块普通的石头，却压着千斤重的记忆。
她听见风声。
不是真正的风，是数据废墟里残存的气流，在断裂的光网缝隙间穿行，带着某种低频的嗡鸣。
这声音让她想起小时候母亲录音机里卡带的杂音，断断续续，却固执地不肯停下。
然后，有人走了进来。
脚步很轻，踩在碎裂的数据板上，没有出预想中的脆响。
那人穿着一身深灰改良中山装，袖口熨得一丝不苟，左眼戴着单片金丝眼镜，镜片反着冷调的光。
他右手提着一个玻璃瓶，里面盛着半瓶透明液体，几滴水珠悬浮其中，仿佛不受重力影响。
林清歌终于转过头。
男人站在三步之外，没再靠近。
他抬起右手，将瓶子轻轻举到与视线齐平的位置。
青铜饕餮戒在指节上泛着暗纹，像是某种古老契约的印记。
“你等的人走了。”
他的声音不高，也不低，像一页旧书被缓缓翻动，“但她留下的问题，还没人回答。”
林清歌喉咙动了一下。
她没问“你是谁”
。
周砚秋提过一次——“那个藏在雨里的老师傅”
。
江离的笔记边缘写过三个字母，后来被涂黑，只留下一点墨痕。
她一直以为那是代号，现在才明白，那是一个名字的缩写。
“你想换什么？”
她开口，声音比自己预想的要稳。
顾怀舟没答。
他只是把许愿瓶往前递了半寸。
瓶身微凉，触碰到她指尖的瞬间，那几滴雨突然开始旋转，像是被唤醒的星群。
一道光影从瓶口溢出，投在空中——
画面里是个实验室，灯光偏黄，设备陈旧。
一个背影坐在桌前，正在写什么。
他肩膀窄，写字时习惯性地微微前倾，右手腕转动的角度很特别，像在避开某个旧伤。
林清歌呼吸一滞。
那个姿势，她见过。
父亲生前最后一次教她写谱子时，就是这样。
画面角落的日历显示：三年前，九月十七日。
右下角一行小字：“初代协议签署日·a组启动”
。
她记得磁带里母亲哼唱《星海幻想曲》时，曾低声念过这个日期。
“这不是你的记忆。”
顾怀舟说，“但它是真实的。”
“你怎么会有这些？”
她盯着那道背影，手指无意识地摩挲着耳钉。
“我收集被人遗忘的东西。”
他淡淡道，“比如被系统删除的实验记录，比如没人敢听的真相，比如……父女之间来不及说出口的话。”
林清歌没动。
她知道这种交易从来不会免费。
上一章她刚用“相信”
这个词换来一段迟来的确认，现在又有人拿着更早的碎片站在面前，等着她拿什么去换。
“你要什么？”
她重复了一遍。
“十分钟。”
他说，“真实的十分钟。”
“什么意思？”
“不是表演出来的坚强，不是为了对抗系统而编造的信念。”
他目光落在她脸上，“是你真正经历过的脆弱、怀疑、动摇，还有——你明知道可能是假的，却还是选择去爱的那一刻。”
林清歌沉默了很久。
她想起昨夜母亲消散前，那句“你还记得第一次写歌的时候吗？”
想起卫衣内衬那行歪歪扭扭的绣字。
想起她哭着喊出第一个音符时，那只轻轻拍她背的手。
“你说真实有代价。”
她忽然问，“如果我不给呢？”
“那就继
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