也许有人会问，小魔鬼既然不能像须魔那样拿着地狱大砍刀在前线战斗，那躲在后面用弓弩作战行不行？
很遗憾的是，不论是十字弩还是弓箭，都需要足够的力量去使用。
天生低下，只有6点的力量，让小魔鬼...
雨后的清晨，空气里浮着泥土与青草的腥甜，贝琳站在院中，右腿残肢触地，不再倚仗拐杖。他低头看着脚边那朵白瓣金心的花??它仍在，花心之眼闭合如昨夜安眠，却已不再静止。花瓣边缘泛起极淡的光晕，像是在呼吸。他蹲下身，指尖轻触花蕊，温润依旧，但这一次，花心微微震颤，仿佛有话欲说，又忍住了。
他没有追问。他知道，有些话不必出口，就像有些路不必走完，只要站在这里，就已经抵达。
阳光斜照进院子，银芽叶片宽展如掌，螺旋纹路流转不息，每一片都像在书写一首无声的诗。紫色新芽顶端的金斑跳动如心跳，偶尔闪出一道光丝，与天际残存的统合意志余晖遥相呼应。老橡树上的藤蔓开出了耳形小花，半透明，随风轻轻转动，仿佛在倾听大地深处的低语。
忽然，一阵脚步声由远及近，轻得像落叶贴地滑行。
是流浪诗人。
她赤着脚，裙摆沾满露水，怀里抱着一本破旧的册子，封皮焦黑，页角卷曲，像是从火中抢出来的。她走到贝琳面前，不说话，只是将册子递给他。
贝琳接过，翻开第一页。
字迹焦糊，但依稀可辨：
> “我曾写下一千首诗，只为证明我存在。
> 后来我发现，我不需要被听见，
> 我只需要……存在。”
第二页是一幅涂鸦：一个女人坐在屋顶，仰头看云，身旁空无一物。
第三页写着：“我把所有诗都烧了。灰烬落在井底，长出了一株会唱歌的苔藓。”
贝琳翻到最后一页，空白处只有一句话：
> “今天，我的影子终于愿意和我一起走路了。”
他合上册子，轻轻点头：“它走得很稳。”
流浪诗人笑了，眼角有泪，转身离去，脚步轻快，像是卸下了千年重担。
午后，邮差来了。
这次他骑着那辆老旧自行车，车筐里空无一物。他停在门口，摘下帽子，从帽檐夹层取出一张纸条。纸条极小，字迹稚嫩：
> “爸爸，我今天没去上学。
> 我在河边坐了一整天，看水怎么流。
> 它不急，我也不急。
> 我想，也许我们都在回家。”
邮差声音沙哑：“这是我儿子写的。他去年走了，发高烧，三天就没了。”
贝琳沉默片刻，接过纸条，轻轻放进《浪费录》最后一页，与石子、狗毛、弹珠并列。
“他会回来的。”他说，“以水的方式。”
邮差点点头，戴上帽子，跨上车，慢慢骑走。背影在阳光下渐渐模糊，像一句终于释怀的遗言。
傍晚，铁匠学徒来了，肩上扛着一把锤子??不是他平日打铁用的，而是一把极小的玩具锤，木柄磨损，铁头锈迹斑斑。他将锤子放在狗爪埋葬之处，跪下，双手合十。
“这是我五岁时父亲给我做的第一把锤。”他说，“他教我打铁，说‘每一击都要有力，每一锤都要有意义’。”
他顿了顿，声音微颤：“可后来我才明白，最无意义的一锤，才是最真实的。”
他举起锤子，轻轻敲在泥土上。
咚。
一声闷响，不似金属，倒像心跳。
泥土微微震动，那朵白瓣金心的花轻轻摇曳，花心之眼悄然睁开，映出少年的脸。
他哭了。
不是因为痛，而是因为终于可以哭。
夜深，月光如霜，洒满小院。贝琳躺在床上，窗外风声细细，像有人在远处翻书。他没有睡，只是睁着眼，听床头抽屉里种子与枯藤的沉默。那不是死寂，而是一种**等待的节奏**，像心跳，像潮汐，像大地深处传来的低语。
忽然，抽屉微微震动。
他坐起身，拉开抽屉。
种子裂开了一道细缝，嫩芽探出，通体透明，内里流淌着微光，形如文字，却又非任何语言。他看不懂，却**懂了**。
那是一句低语，用生长写成：
> “我不急着成为树，
> 我只想先学会弯曲。”
他将种子轻轻放回，合上抽屉，躺下。
这一夜，他依旧没有梦到图书馆，没有听见神秘的声音。
但他感觉到，有什么东西，正在
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