就是这毫厘之差，成了生死的铰链。
老吴瞳孔骤然收缩——他看见周晟鹏动了。
不是跃出，不是扑击，而是自车底阴影最浓处，以左肩为轴、脊椎为弓、双腿为弦，整个人侧向翻滚而出！
泥水泼溅如墨，他右肘贴地滑行，左掌在湿滑的牡蛎壳上一按，借力腾身，膝撞未起，手已至！
没有挥拳，没有格挡，只有一记精准到令人心悸的“叩击”——食指与中指并拢如凿，沿老吴右臂外侧尺骨鹰嘴下方两寸处，狠狠一叩！
“呃——！”
老吴整条右臂瞬间酥麻如遭雷殛，五指痉挛张开，引起脱手下坠。
可周晟鹏左手早已候在那里，拇指抵住引信尾端铜帽，食指与中指夹住杆身，腕部微旋，借着下坠之势顺势一送——“咔”一声轻响，引信严丝合缝插回原位，保险销“嗒”地弹回锁定槽，纹丝不动，仿佛从未被撼动过。
老吴瘫坐在驾驶座上，右臂垂落，指尖仍在抽搐，像离水的鱼鳃开合。
他张着嘴，却吸不进一口气，只觉喉头腥甜翻涌，眼前发黑。
周晟鹏没看他。
他弯腰，从副驾座椅下抽出一只蒙尘的硬壳文件夹——那是垃圾车前任主人留下的，夹层里卡着一张泛黄脆裂的图纸，边角卷曲，油墨洇散，标题栏印着褪色铅字：《青港东区1994年填海扩建工程·泊位配建图（终稿）》。
他指尖拂过纸面，停在右下角一处被反复摩挲过的折痕上。
轻轻掀开——图纸背面，用极细的钢笔尖刻着一枚指纹。
不是拓印，不是按压，是硬生生“刻”进去的：纹路清晰，箕形线收束锐利，左侧第三条分支线末端，有个微不可察的断点——和三年前停尸房冰柜里，三叔右手食指上那枚被法医标注为“生前自刻”的指纹，完全重合。
周晟鹏指腹缓缓覆上那枚刻痕，动作轻得像在触碰一具尚未冷却的遗体。
三叔不是自杀。
是被设定好时间、角度、甚至死状的“程序终止”。
他抬眼，望向滩涂尽头那片被暮色浸透的废弃码头。
十七号仓的轮廓在灰蓝天幕下锯齿般凸起，铁皮屋顶锈迹斑斑，像一道陈年旧伤。
就在此刻，他口袋里的老式防爆对讲机突然震动了一下——极轻，却带着某种刻意压制的节律：三短，一长，再三短。
十七音。
他眉峰倏然一压，喉结缓慢滚动。
——哨声，早被听懂了。
暮色像一勺冷透的沥青，缓缓灌满十七号仓的铁皮穹顶。
风从破洞里钻进来，卷着锈粉与陈年鱼腥，在空旷的仓内打着旋儿，撞上一排排静默矗立的冷链集装箱，发出空洞的嗡鸣。
周晟鹏牵着周宇的手，踏过门槛。
水泥地面龟裂如蛛网，缝隙里钻出灰白菌丝，踩上去微微发软——是潮气浸透了三十年前的填海淤泥，又在盐分催化下悄然腐化。
他没看四周，目光只落在三十步外、堆叠如山的集装箱阴影里。
黄素芬站在那里，穿一件洗得发白的靛蓝布衫，袖口磨出了毛边，手里拎着把旧藤编茶壶，热气早已散尽。
她没说话，只将左手抬至胸前，拇指与小指蜷起，食中二指并拢，斜斜一划——十七音已断。
手语无声，却比枪响更沉。
周晟鹏瞳孔微缩。
不是惊，是确认。
哨声被听懂了，不是偶然，是预设。
那三短一长再三短的“十七音”，本是他十年前亲手教给洪兴七支暗哨的密令节拍，只用于宣告“主脉已断，可启替身”。
如今它被反向截取、复刻、植入监听链——说明对方不仅知道他在用哨，更清楚他会在何时、以何节奏、向谁发令。
这已不是背叛，是解剖。
他低头，指尖抚过周宇掌心——那孩子正攥着那枚生锈的铜哨，哨嘴已被牙印磨出几道浅痕。
周晟鹏蹲下，声音压得极低，像砂砾碾过生铁：“第十七音，吹漏气。”
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