1937年12月13日，南京陷落。
这八个字，像八根烧红的铁钉，狠狠钉进了在场每一个中国人的灵魂深处。
韩笑猛地转过身，背对着所有人，面向墙壁，
但他剧烈耸动的肩膀和压抑的、如同受伤野兽般的低吼，出卖了他的情绪。
那砸在墙上的、血肉模糊的拳头，无力地垂在身侧，鲜血还在流。
冷秋月将脸深深埋进摊满稿纸和墨迹的双手里，
瘦削的肩膀不住地颤抖，无声的泪水从指缝中汹涌而出。
林一依旧闭着眼，但紧握的双拳，指甲已经深深陷进了血肉，他却感觉不到丝毫疼痛。
只有心脏的位置，传来一种空荡荡的、仿佛被彻底挖走的钝痛，
和随之而来的、几乎要将他吞噬的冰冷虚无。
父亲笔记中关于金陵风物的记述，关于国家危亡的忧思，
与那无线电中最后的惨叫、哭嚎、爆炸声混杂在一起，在他脑海里轰鸣、炸裂。
陈默群缓缓直起身。他的脸上，那铁青色依旧，但空洞的眼神里，似乎有某种东西，
在极致的冰冷和黑暗深处，艰难地、一点一点地重新凝聚起来。
那不是希望，希望在此刻太过奢侈。那是一种比悲愤更深沉、比绝望更坚硬的东西——
一种认清了最坏境地、抛却了一切幻想、
只剩下最原始、最执拗的复仇与反抗意志的冰冷决绝。
他开口，声音依旧嘶哑，却不再颤抖，每一个字都像是用尽了全身力气，
从胸腔最深处挤压出来，带着血和铁锈的味道：
“都听见了？”
没有人回答。只有压抑的抽泣和粗重的呼吸。
“南京，没了。” 陈默群继续说，语调平直，
没有任何修饰，却比任何哭喊都更锥心刺骨，
“我们的国都，在侵略者的铁蹄下，没了。
里面，有我们的兄弟，有我们的百姓，有我们几千年的魂。”
他停顿了一下，目光缓缓扫过每一个人，那目光沉重如铅，又冰冷如刀。
“哭，有用吗？砸墙，有用吗？把拳头攥出血，有用吗？” 他问，然后自问自答，
“没用。一点用都没有。死去的兄弟活不过来，
沦陷的南京回不来，正在遭受苦难的同胞，等不到我们的眼泪。”
他走到韩笑身后，看着那面染了点点血迹的墙壁，和韩笑剧烈起伏的背影。
“韩笑，”陈默群叫他的名字，“你的手，流血了。疼吗？”
韩笑背影一僵，没有回头，也没有回答。
“疼，就记住这疼。” 陈默群的声音陡然提高，带着一种穿透人心的力量，
“但别让这疼，只疼在手上！要让它疼在心里，疼在骨头里！
疼到让你再也忘不掉今天，忘不掉南京，
忘不掉是谁让我们国破家亡，山河变色！”
他又走到林一面前，看着他紧闭的眼和滴血的手。
“林一，睁开眼。”
林一的睫毛剧烈颤动了几下，缓缓地、极其艰难地，睁开了眼睛。
那双总是清澈、锐利、充满理性光辉的眼眸，此刻布满了血丝，空洞，茫然，
深处是无边无际的痛苦和……一丝几乎要熄灭的、
属于学者的那种对“理”与“秩序”的信念的动摇。
“看着。”陈默群指着那台关掉的收音机，又指了指桌上散落的、
关于唐宗年、青瓷会、密码本、情报网络的资料，
“看看这些。这就是敌人。他们在上海，在我们的‘孤岛’里，
在我们的眼皮子底下，用我们的电波，传递着指向南京、指向更多地方的情报。
他们喝着我们的血，吃着我们的肉，还要把刀子，
递到更凶残的野兽手里，去撕咬我们的心脏！”
他的声音不大，却字字如刀，剖开血淋淋的现实。
“南京陷落
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