黑夜是哥谭最厚重的皮肤，覆盖着这座城市的溃烂与呻吟。对于布鲁斯·韦恩而言，黑暗不是幕布，而是延伸的感官，是流动的血液。他“听”见滴水兽檐角凝结水珠的微颤，“看”见数条街外巷尾垃圾桶旁颤抖的醉汉眼皮下毛细血管的搏动，甚至能“尝”到从东区廉价公寓渗出的陈年绝望与廉价毒品的金属腥甜。
恐惧。他披着它，如同第二层皮肤。蝙蝠侠，哥谭的暗影传说，以恐惧为武器，敲断罪犯的骨头，碾碎他们的猖狂。他们颤抖，他们窃语，他们仰头在雨夜的昏光中徒劳搜寻那非人的轮廓。他们坚信自己恐惧的是蝙蝠侠。
他们错了。
蝙蝠侠从未告诉任何人——阿尔弗雷德没有，四代罗宾没有，甚至超人也未曾察觉——他如此热爱、依存、甚至渴求这绝对的黑暗，并非因为恐惧是武器。
而是因为，只有在连氪星视线也无法穿透的、由哥谭自身罪恶淤积而成的、最深沉厚重的黑暗里，他才敢放松那维持了近百年的、刻入灵魂的抑制。他才敢让那对不属于人类口腔结构的尖利獠牙，缓缓探出，刺破他始终紧绷的上唇肌理。
微小的刺痛，熟悉的腥甜。属于布鲁斯·韦恩，更属于某种更为古老存在的血液，润湿齿尖。不是进食，仅是存在。确认存在。
今夜，黑暗却带着一股陌生的铁锈味。不是鲜血新鲜的热烈，而是凝固后的阴冷粘腻，如同生锈的刀片刮过味蕾。它来自哥谭港废弃的第三号码头，混杂在咸腥海风、腐烂木料和化工废料之中，微弱，但无法忽略。
蝙蝠战车的引擎低吼在进入码头区前就已熄灭，庞大的车身滑入阴影，如同巨鲸潜入深海。布鲁斯化为一道更灵动的黑影，沿着锈蚀的钢梁、废弃的集装箱无声移动。风灌进他的斗篷，发出类似蝙蝠振翼的轻响，但更低沉，更接近某种古老皮革的摩擦。
气味源头在一座半倾颓的仓库里。门口没有喽啰放风，里面没有交易的密语，只有一种绝对的、被吸干了所有声响的寂静。他倒悬而下，如同真正的夜行生物，透过破碎的高窗向内窥视。
月光吝啬地投下几缕，照亮仓库中央一小块地面。一个人形仰面躺着，姿势诡异得松弛。周围没有血迹，没有挣扎的痕迹，甚至没有多余的气味——除了那股浓得化不开的、属于这个倒霉鬼自身的“空白”感，以及一丝残留的、冰冷傲慢的陌生气息。
布鲁斯轻如羽毛般落地，走近。死者男性，四十岁左右，西装廉价但整洁，手指有长期握笔的茧，一个底层文员，或许是个会计。颈侧有两个极细微的 puncture wound，比针孔略大，边缘光滑，微微发白，距离精准得令人发指，完美避开了主要的颈动脉，却刺穿了某些更隐秘的血管丛。尸体苍白得像漂洗过的帆布，所有血液，每一滴，都被抽干了。干净，高效，带着一种近乎艺术的冷酷。
这不是黑帮处决，不是精神病狂欢，甚至不是哥谭已知任何变态杀手的作品。
这是进食。古老、优雅、挑剔的进食。
胃部深处传来一阵熟悉的、冰冷的痉挛。不是饥饿，是厌恶，是针对同类的、本能的排斥，以及更深处一丝难以启齿的……理解。他蹲下身，黑色手套拂过死者冰冷的眼皮，将其合上。手套指尖内置的微型传感器无声采集着伤口边缘几乎不可见的微量残留。
“分析。”他对着内置通讯器低语，声音经过变声器处理，砂砾般粗粝。
“痕量唾液酶解蛋白，结构异常，与已知任何哺乳动物数据库不匹配。含有独特的抗凝血因子变体和……某种信息素标记。”阿尔弗雷德的声音在耳膜中响起，一如既往的平稳，但布鲁斯能听出那平稳下的紧绷。“数据库比对无果，老爷。这不在我们见过的任何‘东西’的档案里。除了……”
除了他自己。
布鲁斯站起身，阴影将他完全吞噬。“清理现场，匿名报警。焦点引向‘新型毒品副作用’或‘黑帮实验性武器’。”
“这瞒不了多久，老爷。戈登局长他……”
“能瞒一晚是一晚。”
他射出击钩枪，融入仓库顶棚更浓的黑暗。那陌生气息的残留，像
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