月光在深海中沉降，像被滤过的记忆，只剩下冷而纯的光晕。云亭的指尖停留在有机玻璃上，透过这扇窗，他看见了两个自己：一个正嵌在眼前的倒影里，肩章上的星徽沾着仪表盘幽绿的微光；另一个却还站在二十一岁的舷梯上，回头望着岸上渐远的人群，军帽第一次压住他漆黑的鬓角。
那些年岁确实有了重量。不是勋章盒里金属的压手感，而是两千多次下潜时，耳膜深处那一声只有自己能听见的轻响——像某个深海物种的呢喃，又像骨骼在压力下完成的、无人见证的蜕化。声呐屏上每一次回波都可能是敌情的锋刃，他曾在三十秒内做出过七次抉择，每一次都让潜艇贴着海底悬崖的阴影滑过，如同在刀锋上跳一支安静的舞。
而此刻，那支舞的节奏正慢慢改变。海水推着艇身的韵律里，混入了一种陌生的温柔。他忽然意识到，那或许是陆地的脉搏正顺着洋流传来。母亲挥动的蓝头巾在记忆中褪成了月白色，却比所有旗帜都更鲜明；妻子信纸上的向日葵其实画得笨拙，如今每个线条都长出了温度；女儿跌跌撞撞的脚步早已变得稳健，可电话里那阵由远及近的奔跑声，永远是他最深海域里的定锚点。
“保持深度，航向不变。”
命令出口时，他第一次听出了自己声音里那丝几不可察的颤抖——不是恐惧，而是某种更庞大、更柔软的东西正从深海浮起。他咽下的话在喉间化作温热的盐分：我们回家了。
钢铁巨兽顺从地调整姿态。龙骨切割水流的声音变得绵长，像一声终于敢完整呼出的叹息。仪表盘的荧光与舷窗外的月光开始交融，照亮了舱壁上那些细密的、由盐雾和时间共同蚀刻的纹路——那是这艘潜艇的掌纹，也是他自己的年轮。
航向正前方，陆地的轮廓已在海平线下涌动。不是地图上冰冷的坐标，而是童年镇口那棵老槐树逆着光的剪影，是妻子总在等他的那个朝东阳台，是女儿书桌上那盏彻夜不灭的、为他留的光。
潜艇开始上浮。
压力表指针逆时针旋转，像时光正在倒流回某个起点。
海水由墨黑转为靛青，再转为月光所能抵达的、那种近乎透明的深蓝。
云亭感到耳膜轻轻鼓胀——那是与下潜时完全不同的释放，像有什么封存已久的东西终于可以浮出水面。
他整了整军装衣领，指尖掠过第一颗纽扣时停顿了一瞬。
那里藏着一枚磨损的旧纽扣，是十六岁离家那天，母亲从自己衣服上拆下，匆匆缝在他军装内衬里的。
窗外的月光越来越亮，亮到能看见细小海藻的舞蹈。
钢鲸正温柔地破开最后几寻海水，向着洒满碎银的海面，向着比星光更熟悉的灯火——
向着一个比远航更需要勇气的归处，
浮升，前行。
艇身微微一震，传来了舰桥开启时，那声久违的、风与海共鸣的轻响。
舱内的幽蓝是第三种海水，比舷窗外的墨色浅，比记忆里的故乡深。江北的目光顺着灯光流淌，最终搁浅在云亭映在观察窗上的侧影。那是被钢铁与深海反复锻打过的轮廓，此刻却浸泡在月光的溶剂里，边缘泛起某种罕见的柔软。江北看着这位素来以冷静着称的大校，指尖一遍遍描摹着圆形舷窗的弧度，仿佛在转动一扇通往过往的阀门。
他知道云亭在看什么。
看的是月光劈开海面铺就的碎银航道吗？不。江北看见的是更久远的光——是二十一年前那个瘦削少年登上舷梯时，身后小镇煤油灯透过晨雾的昏黄；是母亲踮脚挥舞的蓝头巾，如今已在箱底褪成月白，却在记忆的海市蜃楼里永不褪色；是妻子孕期寄来的信，向日葵画得歪斜笨拙，每一笔颤抖都带着腹中胎动般的生命力。
江北的喉结无声地滑动了一下。他自己的抽屉深处，也压着这样一封未完成的信。开头总是“见字如面”，后面却总是被突然响起的战斗警报或声呐异响打断。中秋夜值更时，他见过水密门凝露成珠，一颗颗沿着锈迹滚落，像极了“露从今夜白，月是故乡明”里那滴悬在历史眼眶的泪。最揪心是那次，声呐屏上遥远的船舶螺旋桨声，竟被他恍惚听成女儿学语时的咿呀——
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