唇和线条刚硬的下颌。汗水从他额角沁出来，在寒冷的空气里迅速变凉，凝成细小的水珠，挂在花白的鬓角。他的呼吸沉重而悠长，像一架不知疲倦的风箱，每一次吸气，肩膀都随之微微起伏，每一次呼气，就在面前喷出一大团浓重的白雾。那白雾在清冷的晨光里久久不散，仿佛是他用尽力气从这寒冷的天地间榨取出来的一点温度，旋即又被无情的风吹散。
路，似乎永远也走不到头。单调的车轴声和脚步声催眠着神经。腿越来越沉，像灌了铅。吴普同开始数脚下的步子，数路旁掠过的光秃秃的树干，数远处偶尔出现的、像小黑点一样的村庄轮廓。饥饿感也渐渐清晰起来，胃里空落落地搅动。他忍不住摸了摸挎包里那冰凉的饼子，又看看父亲紧绷的背影，终究没好意思拿出来。他学着父亲的样子，把冻得发麻的手缩进袖筒里，紧紧攥住袖口，低下头，盯着父亲那双沾满泥土、鞋尖磨破的旧棉鞋，一步一步，机械地跟着。
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