暴雨如注，黑沉沉的夜幕被撕裂开一道道惨白的口子，闪电如银蛇狂舞，瞬间照亮了山脊上那具猩红棺材上斑驳的符纸，又迅速将一切吞回黑暗。
湘西群山深处，破败的义庄在风雨中呻吟，腐朽的梁柱咯吱作响，仿佛随时都会散架。
屋檐滴落的雨水砸在泥地上，溅起浑浊的水花，混着草灰与腐叶的腥气扑面而来。
义庄外的泥水地里，林青竹双膝深陷，整个人如一尊顽固的石像，掌心死死按住身前那具猩红的棺材。
冰冷的雨水顺着他的发梢、眉骨滑下，混着额角渗出的鲜血，糊住了他的眼睛，咸涩的血味在唇边弥漫。
冰凉的雨水像无数根钢针，扎进他单薄的黑袍，湿透的布料紧贴皮肤，寒意如毒蛇般顺着脊椎爬升，刺入骨髓。
每一次呼吸都带着肺腑的灼痛，胸腔里翻涌着铁锈般的血腥气。
“咚！”
棺盖下传来第三次沉闷的撞击，力道之大，震得他整个脊背都麻了，掌心下的棺木微微震颤，仿佛有某种不甘的意志正从深渊中挣扎着苏醒。
他闷哼一声，嘴角溢出一缕血丝，指节因用力而泛白，用尽全身力气，将那股试图坐起的尸身硬生生压了回去。
指甲抠进棺木缝隙，木刺扎进皮肉，却感觉不到痛。
挂在他颈间的赶尸铜铃，自始至终纹丝不动，死寂得令人心慌。
“三遍不过，魂不得归。”他低声念着咒，声音在雷鸣雨声中沙哑得像两块磨刀石在摩擦，每一个音节都像是从喉咙深处硬生生撕扯出来。
这是赶尸人的规矩，也是他对棺中之物的最后通牒。
七日前，他还是个在镇上开了间小小茶馆的闲人，金盆洗手，再不过问阴阳之事。
可那天傍晚，他踏入自家地窖，那盏供奉了不知多少代的魂灯，竟毫无征兆地由幽绿转为血色，光芒忽明忽暗，像一颗濒死的心脏在搏动，灯油沸腾，发出“滋滋”的轻响，空气中弥漫着焦糊的符纸味。
这世上有些事，躲不掉。
他是林家最后一个守陵人，也是唯一能听见门那边声音的人。
第二天，一个匿名雇主便找上了门，没有言语，只留下这具红棺，和一枚刻着“青”字的铜铃。
铃身冰凉，触手如寒铁，铃舌却诡异地凝滞不动。
活计很简单，也极凶险——送魂入幽都。
林青竹重披黑袍，背起行囊，踏上了这条他以为永不会再走的路。
途中路过这座荒村，天降大雨，他只得暂时在义庄歇脚。
义庄里有个驼背的老头，自称是这里的看庄人。
老驼给他端来一碗滚烫的姜汤，粗陶碗壁烫得几乎握不住，辛辣的热气扑上脸，带着一丝陈年药材的苦香。
他浑浊的眼珠却不看他的脸，反而死死盯着他伸出来的手腕。
在他的手腕内侧，有一道天生的裂纹状胎记，仿佛皮肤曾被撕裂又拙劣地缝合，触之微麻，像有细小的电流在皮下游走。
“你师父没告诉你吧？”老驼的声音像漏风的破鼓，干涩而沙哑，每一个字都像是从喉咙深处挤出来的，“守陵人，守陵人，不是送鬼的脚夫，是替鬼守门的。你这铃铛不响，说明棺材里的主儿，不愿走。你得问问它，是不是想回来。”
林青竹端着姜汤的手微微一顿，碗沿的热气拂过鼻尖，辛辣中带着一丝诡异的甜腥。
他随即冷笑一声，仰头将滚烫的姜汤一饮而尽，灼热的液体滑过喉咙，却无法驱散心底那股阴寒。
“我只送死人上路，不渡活人执念。”
老驼没再说话，只是摇了摇头，缩回角落的阴影里，像一截枯木，衣角拂过地面，发出细微的“沙沙”声。
子时三刻，阴气最盛。
林青竹正闭目养神，那具被符咒镇压得严严实实的红棺，毫无预兆地发出一声巨响。
“轰！”
坚硬的棺木四分五裂，木屑夹杂着一股阴寒至极的黑气爆射开来，
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