那条短信，像一枚淬着剧毒的邮票，静静地贴在手机屏幕上，每一个字都散发着冰冷而嚣张的恶意。
城南，荒废钟楼。
今晚，十二点。
这更像是一张戏剧的开场券，而非一次秘密的接头。
林望的目光没有在短信上停留太久，他甚至没有去看来电的陌生号码。他的视线仿佛穿透了手机屏幕，望向了办公室外那片深不见底的夜色。
在他的感知世界里，系统界面正发出前所未有的尖锐警报。
代表【被锁定】的灰色标签，已经从不祥的微光，膨胀成一轮惨淡的、几乎要燃烧起来的灰色太阳，灼烧着他的神经末梢。
而那条从“前往钟楼”选项延伸出去的【因果线】，漆黑如墨，尽头悬挂的【陷阱】二字，不再是简单的标签，更像是一个已经写好了结局的墓碑。
太快了。
从他挂断师兄的电话，到收到这条短信，中间不超过五分钟。
师兄就算路子再野，也不可能在三分钟内找到人，并在后两分钟内让对方精准地发来一条威胁短信。
唯一的解释是，从他拨通师兄电话的那一刻起，甚至更早，他就已经在一个巨大的、看不见的监听网络之中。对方不是通过师兄找到了他，而是通过他，定位了师兄。
这是一个警告，也是一种炫耀。
看，林望，你的所有行动都在我的注视之下。你以为你在布局，其实你只是在我的舞台上，念着我即兴写下的台词。
林望缓缓靠在椅背上，身体的姿态放松下来，但大脑却像一台超级计算机，以惊人的速度运转着。
他没有感到恐惧，反而是一种奇异的、混杂着愤怒与兴奋的冰冷情绪，从心底最深处浮现出来。
周屿。
他几乎可以百分之百确定，这就是周屿的手笔。
那个在大学时代，就痴迷于用极端思想构建“毁灭艺术”的疯子，他的行事风格，充满了这种病态的、自以为是的戏剧感。
他不会用一颗冰冷的子弹，在黑暗的角落里终结对手。那太粗糙，太没有美感。
他要的是舞台，是聚光灯，是对手在知晓一切却无力回天时的绝望表情。他要的是一场公开的、华丽的、能证明他“理念”的演出。
这张午夜钟楼的请柬，就是演出的第一幕。
他算准了林望不会去，也算准了林望会因此陷入被动和焦虑。他享受的，正是这种猫捉老鼠般、掌控一切的快感。
林望的嘴角，不受控制地向上牵起一抹极淡的弧度。
你想看戏？
你想当导演？
那我就陪你玩玩。
他站起身，走到办公桌的另一侧，拿起一个干净的玻璃杯，像往常一样走到饮水机旁。温水注入杯中，发出咕咕的声响，在寂静的办公室里显得格外清晰。
他端着水杯，踱步到窗前，目光平静地俯瞰着脚下的城市。
他知道，自己的一举一动，或许正通过某个针孔摄像头，实时传递到周屿的眼前。
他没有做出任何异常的举动，只是安静地喝着水，仿佛在思考着明天的工作安排。
但他的眼角余光，却瞥向了墙角的垃圾桶。
那里，有刚才那位“保洁阿姨”换上的新垃圾袋。
他慢慢地走回办公桌，将喝了一半的水杯放下。然后，他随手从桌上抽出一张空白的A4纸，拿起笔，像是要记录什么灵感。
笔尖在纸上划过，留下的却不是文字，而是一个潦草的、只有建筑系学生才能一眼看懂的结构草图。
一座钟楼的简易剖面图。
在钟楼的顶端，他画了一个小小的、代表“爆炸物”的符号。
然后，他状似烦躁地将这张纸揉成一团，随手向后一抛。
纸团划出一道精准的抛物线，“咚”的一声，不偏不倚，落入了墙角的垃圾桶内。
做完这一切，他仿佛才松了口气，重新坐回椅子上，拿起桌上那部内部加密的红色座机，拨通了一个分机号码。
电话响了
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