劈砍出的“原料”。
看着这堆毫无美感可言、甚至有些狰狞的萝卜块，沈微婉布满血污和汗水的脸上，没有任何表情。只有深陷的眼窝里，那点名为“生路”的微光，依旧在顽强地燃烧。
接下来，是盐。
腌菜的灵魂。
她颤抖着手，从怀里最深处，摸出一个小小的、同样破旧肮脏的布包。解开，里面是最后几枚冰冷的铜板——昨日用命换来的七个铜板，买回一小袋喂猪的麸皮后，仅剩的四个。
这是她最后的、微薄的财产。
是安儿活命的希望。
而现在，她要拿它去换盐。
她攥紧了那四枚铜板，冰冷的棱角硌着掌心的裂口，带来熟悉的刺痛。每一次呼吸都带着沉重的血腥味。她扶着冰冷的土墙，拖着残腿，再次挪出了那扇破败的柴门。
寒风依旧凛冽，如同鞭子抽打在她裸露的伤口上。她佝偻着，如同移动的破布口袋，朝着村头唯一那家杂货铺挪去。
铺子里的掌柜看到她这副模样，眉头皱得能夹死苍蝇，捂着鼻子，像驱赶苍蝇般挥手：“滚开滚开！臭死了！”
沈微婉摊开掌心，四枚沾着泥污和血渍的铜板在昏暗的光线下显得格外刺目。
“盐…粗盐…” 她的声音嘶哑如裂帛。
掌柜嫌恶地扫了一眼那几枚铜钱，又扫过她枯槁濒死的脸，极不耐烦地从柜台底下摸出一个同样沾满灰尘和油污的粗陶小罐，用一只脏兮兮的勺子，舀了小半勺灰扑扑、带着杂质的粗盐粒，直接倒在一张发黄的粗草纸上，随手包了包，像丢垃圾一样丢到沈微婉脚边的泥地上。
“就这点！赶紧拿了滚！晦气！”
灰扑扑的草纸包落在冰冷的泥地上。沈微婉弯下腰，动作因剧痛而扭曲变形，布满裂口的手颤抖着捡起那轻飘飘的一小包盐。草纸粗糙，透过纸背能摸到里面颗粒粗粝的盐粒。这点盐，少得可怜，恐怕只够勉强覆盖她切出来的那堆丑陋萝卜块的一小部分。
巨大的屈辱感再次涌上，却被她死死压下。她攥紧那包盐，如同攥着最后的希望，拖着残腿，一步一步，挪回那个冰冷的“家”。
盐有了。
最后一点微光，是野花椒。
她记得屋后荒坡的乱石缝里，似乎有几株野花椒树。深秋时，曾见过零星几簇干瘪发黑的花椒挂在枝头，无人问津。
她再次出门，在寒风中，拖着断腿，在冰冷的乱石和枯草间艰难搜寻、辨认。手指被尖利的碎石划破，冻得失去知觉。终于，在一处背风的石缝里，她看到了几簇早已干瘪发黑、如同小煤球般的野花椒，顽强地挂在光秃秃的、布满尖刺的枝条上。
她小心翼翼地避开尖刺，用冻僵的手指，极其艰难地，将那些干瘪、瘦小、几乎没什么分量的黑色花椒粒，一粒一粒地摘了下来。拢在手心，只有小小的一撮，带着一种原始的、浓烈的辛麻气息。
原料齐备。
简陋得令人心酸：一堆丑陋的萝卜块，一小包灰扑扑的粗盐，一小撮干瘪的野花椒，一个洗净的、带着豁口的破陶罐。
沈微婉靠着冰冷的土墙坐下，剧烈地喘息。每一次呼吸都如同拉风箱，带着浓重的血腥味。她看着眼前这卑微的一切，眼神深处那点微光却燃烧得更加炽烈。
她开始动手。
凭着记忆深处那模糊的影像，一层萝卜，一层粗盐。
她打开那包珍贵的粗盐。灰白色的盐粒粗粝如砂，带着海腥和苦涩的气息。她极其吝啬地、小心翼翼地捻起一小撮，均匀地（或者说，尽量均匀地）撒在陶罐底部一层厚厚的、丑陋的萝卜块上。
盐粒落在粗糙的萝卜表面，发出细微的沙沙声。那声音在她听来，如同希望的种子落入贫瘠的土壤。
接着，是极少数几粒干瘪的野花椒。她用手指轻轻捻碎了几粒，让那辛麻的气息更加浓郁地释放出来，然后极其珍重地、如同撒下金粉般，将碎末和剩余的几粒完整花椒，稀疏地撒在盐粒之上。
然后，是第二层萝卜块。
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