绘心居的清晨是从鸟鸣开始的。
不是京城那种稀疏的、带着倦意的啼叫，而是成片的、清脆的、争先恐后的鸣啭。竹林里的画眉，屋檐下的燕子，院墙外榕树上的喜鹊，还有远处湖面上水鸟的悠长啼叫——层层叠叠，交织成一张声音的网，在晨光初透时就把人温柔地唤醒。
萧绝总是先醒的那个。
睁开眼时，天还只是蒙蒙亮。窗纸泛着青白色，能看见竹影在上面摇曳的轮廓。他侧过头，云芷还在睡，脸半埋在枕头里，呼吸轻而均匀，左手无意识地搭在他手臂上——那是她受伤的那只手，如今已经能轻微活动了，但睡觉时还是会不自觉地寻找支撑。
他躺着没动，就这样看着她。
看了大概一盏茶的时间，直到窗纸上的青白渐渐染上暖色，变成淡淡的橘黄。然后他极轻地起身，穿衣，穿鞋，推门出去。
院子里有露水。
青石板湿漉漉的，缝隙里的青苔绿得发亮。竹林在晨风中沙沙作响，竹叶上挂着水珠，风一吹，簌簌地往下掉，像下着一场极细的雨。
萧绝走到井边，打水，洗漱。
水很凉，是那种沁入骨髓的凉，掬一捧泼在脸上，睡意就彻底散了。他用布巾擦干脸，然后走到院子东边——那里有一小块地，原本是李画师种花的地方，现在被他开垦出来，准备种菜。
工具是前几天在镇上铁匠铺买的。
一把锄头，一把铲子，一柄小耙。都是最普通的那种，木柄磨得光滑，铁器部分有些生锈了。萧绝拿起锄头，掂了掂——很轻，比他的剑轻多了。但他拿起锄头的样子，却比拿剑要笨拙得多。
第一锄下去，角度不对，只刨起浅浅一层土。
第二锄，用力过猛，泥土溅到了衣摆上。
第三锄，他停下来，深吸一口气，回忆着昨天在田边看老农干活时的动作——腰要沉，腿要稳，手臂的力要顺着锄头的势走。
再试。
这次好一些了，泥土被整齐地翻开，露出底下深褐色的、湿润的土层。
他就这样一锄一锄地刨，动作从生疏到渐渐熟练。额头渗出细密的汗，背上的衣服也湿了一小片。太阳完全升起来时，那一小片地已经翻完了，土块被敲碎、耙平，整整齐齐地躺在晨光里，散发着泥土特有的腥香。
他直起身，擦了把汗，看着自己的成果。
然后他听见身后有脚步声。
很轻，但很熟悉。
他回过头，云芷站在屋檐下，披着件外衣，头发松松地挽着，正看着他笑。
“靖王殿下种地，”她说，声音里带着刚睡醒的微哑，“这画面若是让朝中那些人看见，怕是要惊掉下巴。”
萧绝把锄头靠在墙边，走过去。
“他们看不看得到，与我无关。”他说，伸手把她肩上的外衣拢紧些，“早上凉，多穿点。”
云芷任由他摆弄，眼睛却看向那片翻好的地。
“真要种菜？”
“嗯。”萧绝说，“昨天问了周里正，这个时节能种的有菠菜、小白菜，还有葱和蒜。他说镇东头王婆家的菜苗好，一会儿我去买些。”
云芷看着他。
他的脸上有汗，额发湿了几缕贴在皮肤上。手掌上有了新的茧——不是握剑磨出来的那种硬茧，而是握锄头磨出来的，位置不一样，形状也不一样。
可他的眼睛很亮。
不是那种在朝堂上算计时的锐利，也不是在战场上杀敌时的狠戾，而是一种很简单的、很干净的亮。
像是终于找到了某件值得专注去做的事。
“你会种吗？”她问。
“学。”萧绝说，“总能学会。”
早饭后，萧绝真的去了镇东头。
王婆是个六十多岁的老太太，头发花白，背微驼，但手脚利索。她家的菜园打理得极好，一畦一畦的菜苗绿油油的，在阳光下舒展着叶子。
“要什么？”王婆问，眼睛在萧绝身上打量。
“菠菜苗，小白菜苗，还有葱和蒜。”萧绝说，顿了顿，又补充，“我
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