清晨，小星星是被一阵急促的鸣叫声唤醒的。不是往常那种有节奏的“唧唧”声，而是断断续续、带着点焦躁的鸣叫。他迷迷糊糊地睁开眼，窗外的天色刚刚泛白，房间里还很暗。蟋蟀的叫声是从陶罐方向传来的，和平常不太一样。
他掀开被子下床，赤脚走到书桌前。陶罐静静地立在那里，借着晨光，能看见蟋蟀正趴在罐口，两根触须快速地摆动着。小星星凑近了看，发现罐底的菜叶已经干瘪了，水碟也几乎见底。
“对不起啊，昨天忘了给你添食水。”他小声说着，轻手轻脚地拿起陶罐，去厨房换上新摘的生菜叶和清水。
蟋蟀立刻爬到新鲜的菜叶上，大口吃起来，叫声也渐渐恢复了平日的节奏。小星星捧着陶罐回到房间，把它放在窗台上。清晨的微风透过纱窗吹进来，带着雨后特有的清甜气息。他深吸一口气，忽然想起昨天叶知秋说的话——每一场雨都是新的，每一场雨也都是旧的。
今天的天空是水洗过的湛蓝色，几缕云丝像被拉长的棉絮，懒洋洋地飘着。街道上湿漉漉的，积水处映着天空的倒影。小星星洗漱时，林绵已经在厨房忙碌了。今天她做了葱油饼，锅里“滋滋”的油响和葱花的香气一起弥漫开来。
“妈，你今天起这么早？”
“今天轮到我值早班，得提前去店里。”林绵把煎得金黄的饼盛到盘子里，“你昨天回来得挺晚，跟同学出去了？”
“嗯，去公园录雨声了。”小星星坐下，拿起一块饼咬了一口，外酥里软，葱香满口，“妈，你听过不同地方的雨声吗？”
林绵一边收拾厨房一边说：“怎么没听过？老家的瓦房，雨打在瓦片上跟打在这里的水泥屋顶上，声音完全两样。瓦片上的雨声脆生生的，像炒豆子；水泥顶上的闷闷的，像敲鼓。”
这个比喻真好。小星星想起昨天叶知秋的录音笔里那些雨声，忽然觉得，每个人对声音的记忆和感受都是独特的，都值得被记录。
“妈，你能帮我录一段你记忆里的雨声吗？”他问，“不用真的下雨，你就描述一下，我录下来。”
林绵笑了：“你这孩子，怎么对声音这么着迷了？”话虽这么说，她还是擦了擦手，在小星星递过来的录音笔前坐下，想了想说：“我小时候啊，最喜欢夏天的雷阵雨。雨来之前，天阴沉沉的，风把树叶刮得哗啦啦响，知了都不叫了。然后第一滴雨落下来，‘啪’地打在晒场上，接着就是‘哗——’的一声，雨像从天上倒下来似的……”
她的声音很轻，像在讲一个古老的故事。小星星举着录音笔，看着母亲微微出神的表情。这一刻他突然意识到，声音不只是物理的振动，更是情感的载体。母亲记忆里的雨声，承载着她的童年，她的乡愁，她再也回不去的时光。
吃完早餐，小星星背着书包出门。今天他没直接去学校，而是先绕道去了糖画摊。雨后清晨的街道格外干净，环卫工人正在清扫落叶，扫帚划过地面的“沙沙”声很有节奏感。
糖画爷爷已经出摊了，正在生炉子。小炭块在炉子里“噼啪”作响，冒出青蓝色的火苗。
“爷爷早！”
“早啊小星星。”爷爷抬头，脸上的皱纹在晨光里显得特别深刻，“昨天没见你来，听说你们那个工作坊办得可成功，报纸上都登了。”
“爷爷你也看到了？”
“李师傅拿给我看的。”爷爷用铁钳拨了拨炭火，“真好，你们这些孩子真能干。”
小星星在摊前的小凳上坐下：“爷爷，我想问你个事儿。你做了这么多年糖画，有没有特别难忘的声音？不一定是做糖画的声音，也可能是别的声音。”
爷爷手上的动作慢下来，眼睛望着炉子里跳跃的火苗，好一会儿才说：“有啊。最早的时候，我是在庙会上学的手艺。那时候的庙会可热闹了，敲锣打鼓，人声鼎沸。我师傅的糖画摊前总是围满了孩子，孩子们的欢呼声、惊叹声，还有糖画折断时那‘咔’的一声脆响……这些声音，我到现在还记得清清楚楚。”
他顿了顿，往锅里放糖块：“后来庙会没了，我就推着车走街串巷。最熟悉的声音就是自行车的铃铛声，‘叮
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