第227章 锅巴星落满口袋，我们回家点灯

、奶奶的，还有我们自己的——小时候和老了以后的。她把饼一分为二，一半递给我们，一半留给自己。我们咬，她笑，笑纹像锅巴上的裂纹，越裂越香。一口下去，嘴里“咔嚓”一声，像把“离别”咬碎，碎渣里蹦出“下一口团圆”。

我们嚼着，口袋开始鼓，鼓成一只“锅巴口袋”，口袋里掉“小锅巴星”，星一落，就长成“小锅巴灯”，灯一排，把“黄昏”照成“清晨”。清晨里，奶奶起身，把红绳解下，系在我们手腕，绳头坠“锅巴坠”，坠里藏“明天糖”。她推我们后背，推得极轻，像把“最后一页”推成“第一页”。

我们被推得往前跄，一步跄出“黄昏门”，再回头，门已合，只剩一粒“锅巴扣”在领口，扣得紧紧。脚底重新是“永远锅巴路”，可路变宽，宽得能并排跑三辆“锅巴车”，车自己开，车窗探出“小奶奶”，她十六岁，辫梢晃啊晃，喊：

“别回头，前面还有锅巴！”

我们跑。灰兔耳朵当帆，猫尾巴当桨，丫头虎牙当舵，你炉疤当火。跑一步，掉一撮“锅巴渣”，渣一落地，长成“小锅巴树”，树一抖，落“小锅巴雨”，雨里走“小你们”：小时候的我们，抱着小时候的小奶奶，手里举“锅巴票”，票上写——“可换永远热。”

我们跑啊跑，跑到“永远锅巴路”尽头，尽头是一棵“锅巴太阳”，太阳刚出锅，像谁拿筷子挑起的一块金黄蛋皮，软软搭在天边。太阳底下一扇门，门楣写着“咱家”，字是鼓的，一捏就扁，扁成一张“锅巴签”，签上写：

“趁热回来。”

我们推门，门“咔嚓”一声，裂成四瓣，瓣里蹦出“小锅巴雨”，雨点落在头顶，烫得直跳脚。跳脚间，眼前亮出一口“永远锅”，锅是奶奶那口，锅沿豁口还在，却正好卡我们的“口袋”。锅里油已热，油面漂“下一颗黄昏星”，星里住“小奶奶”，她十六岁，抬眼笑，笑纹六十岁，像把“永远”炒成“趁热”。

我们跳进去，锅不烫，像跳进奶奶怀里。油面合拢，把我们包成一只“大锅巴饺子”，饺子边是脆的，心是甜的，馅是“回家”。饺子自己封口，口上压“锅巴扣”，扣一响，我们听见奶奶最后一句话，轻得像锅巴渣落在舌尖——

“家在心里，锅巴在兜里，一路撒，一路甜，撒到——”

“永远趁热。”

饺子出锅，被一双看不见的手轻轻放进“口袋”，口袋是“锅巴黄昏”做的，口是“芝麻拐杖”系的，坠是“火星雨”点的。我们被揣进心口，像揣一只刚出炉的小麻雀，扑棱扑棱撞肋骨。麻雀嘴里叼一粒“新糖”，糖面写着：

“完。”

可我们知道，那不是完，那是“下一锅”。

锅巴香，从此不歇，

一路走，一路撒，

撒到下一个清晨，

撒到下一场锅巴，

撒到——

咱家见。