第8章 游戏？

他回到“来生”杂货店时，夜已经深了。

街上的霓虹灯光透过卷帘门的缝隙，在满是灰尘的地面上投下几道狭长的光带。这里的一切都和他离开时一样，但又好像什么都变了。空气中那股熟悉的旧货与霉味，此刻闻起来，竟有了一丝归属的错觉。

这里现在是他的地盘了。

他没有开灯，径直走向店铺后面的仓库。那扇通往地下室的木门，门锁的位置留下一个狰狞的破口。撬棍留下的痕迹，像一道无法愈合的伤疤。

他推开门，走了下去。

地下室的空气停滞而浑浊。他绕过那堆破旧轮胎，径直走向那台黑色的迪堡保险柜。

转动拨盘，三六，二四，三六。

“咔哒。”

沉重的柜门再次打开。原本那些用油布包裹的手枪和弹药箱一旁，是一个白色的标有红十字的盒子，文森看见上面的标志，知道那里面储存着十二支一次性吗啡针剂，是黑市上畅销的那种，这些不是约翰·斯蒂尔的货，但是现在已经是胡安的生意。他的视线越过这些，探向保险柜更深处的黑暗。

那里还有几个用帆布包裹的方块。他伸出手，捏了捏其中一个。质感柔软，却又带着某种致密的韧性，像是某种塑形黏土。

他解开帆布，里面是一块块灰白色的，泛着油腻光泽的块状物，上面印着“c-4”的字样。

三磅军用c4炸药。

这玩意儿的威力，足够把这间小小的杂货店，连同周围半条街的建筑，一起送上天。陈德发那个赌棍，居然还藏着这种东西，他的胆子，看来不只是用在了赌博上。

他的手指在炸药上轻轻划过，没有恐惧，只有一种冰冷的评估。这是比枪支更危险的麻烦，但也是一张更有分量的底牌。

在炸药旁边，还有一个硬壳的记事本。

他拿起记事本，翻开。泛黄的纸页上，是陈德发那手潦草的字迹。上面密密麻麻地记录着人名、代号、联系方式，以及一长串违禁品交易的清单。

“屠夫”，六支m1911手枪，一千发九毫米铅芯手枪弹。

“医生”，三套军用应急麻醉包，吗啡。

“幽灵”，军用级监听信号干扰器。

最后的这几条上都标注有时间，从货物来看，“屠夫”应该就是安德森的叔叔，他现在的新老板，胡安。

至于其他的几条，除了“医生”和屠夫”之外，都画上了圆圈，他知道那是陈德发用来记录完成的习惯性标记，看来目前还未完成的灰色委托，只有“医生”的那三个军用麻醉包了，从保险柜里看的话，陈德发只找到了一套十二只。

这本子，是陈德发在这条灰色地带里，赖以生存的人脉网络。现在，这份遗产落到了他的手里，而他会好好的利用这些情报的。

他把c4和记事本重新放回保险柜的最深处，然后将柜门关上，转动拨盘，打乱了密码。

做完这一切，他走出地下室，将那扇破损的木门虚掩上。

他需要一把新锁。

锁好店铺的前门，文森走回自己那间鸽子笼一样的公寓。口袋里那三千信用币，是他有生以来最大的一笔“合法”收入，却让他感觉比任何时候都更不安全。

他用其中的两百信用点，支付了拖欠半个月的房租。房东是个肥胖的墨西哥女人，接过钱时，用审视的目光在他身上扫了一遍。

“手头宽裕了，小子？”

文森没有回答，转身走上嘎吱作响的楼梯。

这个地方不能再待下去了。公寓的治安形同虚设，把剩下的钱放在这里，无异于放在大马路上。他决定，等这个月的租期住满，就立刻找个新地方。

回到房间，他将自己摔在床上。疲惫感如同潮水般涌来，但他睡不着。他打开了那台焊死在桌子上的老旧电脑，这台电脑性能落后，但是屏幕倒是不小。

屏幕亮起，弹出一个全屏的广告。

华丽的动态光效，激昂的交响配乐，无数子弹和爆炸的碎片在屏幕上飞舞。一个充满磁性的男声旁白，宣告着一个新时代的来临。