秋娘子是我们共同的师父。
但雁回的剑，却早已超脱了秋娘子的范畴。
他的剑，是一门独立的、只属于他自己的学问。
一门关于死亡的，极致的艺术。
我初次窥见这门艺术的冰山一角。
是在一个没有月亮的夜晚，我们去截杀一支为官家运送私盐的车队。
任务很简单，在盐运到下一个驿站前，将人全部杀光。
然后自有另一拨人来接手货物。
简单，却也意味着不留活口。
风是冷的，带着山林里腐叶与湿土的气息。
我和雁回伏在山坡的暗影里，像两块没有生命的岩石。
我的心跳声在耳边擂鼓，每一次搏动都牵扯着紧绷的神经。
我将身体压得更低，冰冷的匕首柄被手心的汗浸得有些滑腻。
远处，车轮碾过碎石的“咯吱”声。
伴随着几声压低了的吆喝，由远及近，像死神的脚步声。
来了。
我侧头去看雁回。
他一动不动，连呼吸的起伏都微弱到几乎不存在。
他仿佛与这片黑暗融为了一体，只有那双透过面具缝隙望向山道的眼睛，像两点幽深的寒星，不带任何感情地计算着距离、风速，以及生命的倒计时。
车队完全进入了我们的视野。
十几辆蒙着油布的大车，前后簇拥着二十多名护卫。
他们个个手持长刀，步履沉稳，显然是惯于刀口舔血的练家子。
为首的那个壮汉，满脸横肉，腰间别着一把厚背鬼头刀，眼神如鹰隼般四下扫视，他是这支队伍的头，也是我的目标。
雁回动了动手指。
那是一只骨节分明、异常白皙的手，在昏暗中像一段上好的冷玉。
他对我比了一个手势，简单明了：你左，我右，先清外围。
我无声地点头，调整呼吸。
下一瞬，他动了。
他不是冲下去，也不是扑下去，而是“滑”了下去。
像一片被风吹落的枯叶，无声无息，姿态甚至带着一丝诡异的优雅。
我紧随其后，匕首反握，将身体的柔韧发挥到极致，像一只贴地滑行的狸猫。
我们的闯入，如两滴滚油落入冷水，瞬间炸开了锅。
“有刺客！”
凄厉的喊声划破夜空，刀剑出鞘的锐响连成一片。
我的世界里瞬间只剩下刀光剑影。
匕首是手臂的延伸，我的人就是最致命的武器。
我必须贴近他们，近到能闻到他们身上的汗味，能感受到他们挥刀时带起的风压。
我像一只鬼魅的蝴蝶，在刀锋的缝隙间穿梭。
每一次闪身，每一次旋刃，都必须精准地切开喉咙或刺入心口。
秋娘子的教导在脑中化为本能。
那些刁钻、狠辣、专门攻击人体最脆弱部位的招式，不再是训练场上重复的套路，而是我与死亡之间唯一的屏障。
血腥味，浓郁得像雾，争先恐后地钻进我的鼻腔，刺激着我每一根濒临崩溃的神经。
我没有时间恐惧，更没有余力去思考对错。
脑海里被一个最原始的念头填满：杀，或者被杀。
混乱中，我用眼角的余光瞥了一眼雁回的方向。
然后，我愣住了。
如果说我这边是挣扎求生的泥潭，那他那边，就是一场安静的、单方面的屠杀。
我看不到他的剑，只能看到一道道银色的、流动的残影，像月光被撕碎后在人间流淌。
他根本不像我这样需要闪躲和周旋，他本身就是一场无可抵挡的风暴。
他的脚步没有一丝一毫的紊乱。
身形在数把长刀的围攻中从容得像在庭院中散步。
他甚至没有发出一点声音，安静得让人从心底发寒。
战场上所有的嘶吼、惨叫、兵刃碰撞的巨响，都好像被他身周无形的领域隔绝了。唯一属于他的
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