汤姆也沉默着。
他无法完全理解那种复杂的情绪，但他能感受到那股强大的、几乎要冲破埃德蒙平静外壳的情感力量。那不是喜悦，不是庆祝，更像是……某种压抑到极致后的释放，某种对过去八年乃至更久远的苦难的、沉默而剧烈的告别。
过了许久，汤姆才轻声问，声音在寂静中显得格外清晰：
“是抽烟爽，还是哭爽？”
这个问题问得有些突兀，甚至有些残忍。
埃德蒙猛地转回头，看向汤姆。他的眼神有一瞬间的锐利，仿佛被这个问题刺中了某个最隐秘的角落。然后，那锐利慢慢软化，变成了一种深沉的、混杂着疲惫和某种奇异通透的了然。
他沉默了很久。
久到汤姆以为他不会回答了。
然后，埃德蒙缓缓地、极其缓慢地摇了摇头。
“都不是。”他的声音很轻，却像一块沉重的石头，投入平静的心湖。
他抬起手，不是去拿茶杯，而是虚虚地极轻地按在了自己左胸心脏的位置。隔着羊绒衫，汤姆看到他手掌的轮廓和微微的用力。
“是活着，”埃德蒙看着汤姆，一字一句，清晰无比地说，“真他妈的爽。”
最后一个词，他用了极其罕见的带着粗粝感的语气。那不是他平时会用的词汇，却在此刻，完美地承载了那种劫后余生、挣脱枷锁、终于能大口呼吸的、混合着疼痛与狂喜的极致感受。
活着。
汤姆的心脏像是被什么东西狠狠攥了一下，随即又猛地松开，血液奔涌向四肢百骸。他明白了，完全明白了。
那支烟，那场雨，那剧烈的咳嗽和奔流的泪水，都不是重点。重点是那一刻的“活着”——不是麻木地呼吸，不是苟延残喘，而是真真切切地、用自己的双脚站在大地上，用自己的双手挣来了安全和未来，用自己的意志掌控了命运一个微小却至关重要的部分。是终于从饥饿、寒冷、贫穷、以及那种深入骨髓的、对明天的不确定性中，挣脱了出来。
那种“爽”，是自由的味道。是力量的味道。是一种对“自我”存在猛烈确认的、带着血腥气的战栗和狂喜。
客厅里再次陷入长久的寂静。
只有壁炉火持续的噼啪声，像时间流逝的单调伴奏。
埃德蒙放下了按在胸口的手，重新端起那杯早已凉透的茶，一口气喝了下去。冰凉的液体滑过喉咙，他似乎微微打了个寒颤，但眼神却比刚才更加清明，仿佛那场回忆的暴雨，也冲刷掉了某些积压已久的尘埃。
汤姆看着他。这个此刻平静地喝着凉茶、刚刚讲述完自己十六岁雨夜故事的男人。他比那时大了六岁，更加成熟，更加深邃，也更加难以捉摸。但某些核心的东西，似乎从未改变。那种对生存的执着，对力量的清醒认知，以及……在温柔表象下，或许从未真正熄灭的、属于雨夜中那个孤狼般少年的火焰。
“后来呢？”汤姆问，声音有些沙哑，“经常抽吗？”
埃德蒙放下空茶杯，摇了摇头。“不，就那一次，抽得那么凶。后来……偶尔压力大的时候，或者需要极度集中精神思考一些棘手问题时，会抽一两支。但很少。而且，”他强调，“我注意场合，也注意不影响别人。”他看了一眼汤姆，意思很明显。
汤姆点了点头。他能想象，白厅的工作，庞大的商业网络，那些不能见光的研究和计划……埃德蒙承受的压力，或许远超他的想象。烟草，大概是他为数不多的、允许自己存在的微小“弱点”或“出口”。
“今天早上……”汤姆犹豫了一下，“是压力大吗？”
埃德蒙笑了笑，恢复了平时的温和，但眼底还残留着一丝刚才谈话留下的、未散尽的深邃。
“不完全是。”他说，站起身，走到窗边，看着院子里那个覆着新雪的雪人，“只是……看着这场雪，忽然想起了那场雨。想起了那种……‘活着’的感觉。”
他转过头，看向汤姆，眼神柔软下来，“尤其是现在，和你在这里。感觉……很好。”
这句话很轻，却比任何长篇大论都更有力量。它连接了过去与现
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