了：“梦而已。你小时候也常做这种梦，醒来就喊‘鬼来了’，吓得你娘整夜守你。”
“我娘？”陈九黎心头一紧，“她……是怎么走的？”
“病死的。”陈德海语气平淡，“那年你三岁。”
陈九黎没再问。
他知道问不出什么。他娘的事，家里从不提。连照片都没有一张。
他低头继续刮伞骨，手指却微微发抖。
不是害怕。
是体内有什么东西，在苏醒。
像冬眠的蛇，鳞片一寸寸张开。
夜深了。
子时三刻。
老街的灯笼一盏盏灭了。风从巷口卷进来，带着湿气，像是从坟地刮来的。修伞铺的门帘半卷，油纸伞在檐下轻轻摆动，影子投在墙上，像一群踮脚走路的人。
陈九黎收拾工具，准备关门。
就在这时，腕间的银针忽然一震。
不是他动的。
是针自己在动。
细小的嗡鸣顺着经脉往上爬，像有虫子在骨头里爬。他低头看去，那根平日别在袖口的银针，竟微微浮起，针尖朝外，直指门外。
他心头一紧。
门外，站着个纸扎人。
不高，四尺左右，穿着寿衣，脸上涂着白粉，眼洞漆黑，手里攥着一把黄纸钱。它不动，也不出声，就那么直挺挺地立在铺子门口，像在等人开门。
街上的风停了。
连檐下的伞也不摇了。
陈九黎没动。
他不知道这东西是什么，可身体先于意识做出了反应——右手一翻，银针离袖而出，破空如电。
“嗤！”
针尖贯入纸扎人眉心。
没有血。
没有声。
只有一声极轻的“噗”，像是气球被戳破。
下一瞬——
轰！
纸扎人炸成漫天碎屑，如雪纷飞。黄纸钱在空中燃烧，火光一闪即灭。整条街的灯笼“啪啪啪”接连熄灭，连远处茶馆的油灯也灭了。黑暗如潮水般涌来，压得人喘不过气。
风又起。
纸屑打着旋儿，落在陈九黎肩头。
他站在门口，呼吸微滞。
银针没落地。
它悬在半空，针尖微微颤动，映着残月，嗡鸣不止，像是在……回应什么。
他抬起左手，摸了摸左眼。
还在疼。
金纹未散。
他忽然笑了。
笑得有点疯，有点冷。
“所以……我不是人？”
他喃喃。
“还是说，这鬼世道，终于认出我了？”
他没动，就那么站着，任夜风灌进衣领。布衣染油，十指粗糙，看着和街边任何一个手艺人没两样。可此刻，他周身气场却变了——不再是市井小民的烟火气，而是某种沉睡多年、刚刚睁眼的……杀意。
银针缓缓回落，被他接在掌心。
冰凉。
却带着一丝温热的血气。
他低头看着针尖，忽然发现上面沾了点东西——不是纸灰，是黑的，黏的，像干涸的血。
可纸扎人，不该有血。
他眯起眼。
左眼金纹一闪，视野骤然变化——
街面浮起一层淡青雾气，像是地底渗出的阴气。那些飘散的纸屑，在他眼中竟成了扭曲的人形，每一片都在无声尖叫，挣扎着想逃，却被某种力量钉在原地。
更远处，巷子深处，还有三个纸扎人，正缓缓转头，朝他看来。
他没慌。
反而笑了。
“来得正好。”
他反手将银针别回袖口，抬脚跨出门槛。
布鞋踩在青石板上，发出“嗒”的一声。
他没带伞。
可他知道，
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