着。”他说，“等见了他爹，当面还他。”
沈照没接，探阴棒一挑，铜牌稳稳落在羊皮纸上，血迹与盲文交叠，像一份早已写好的判决书。
“下一步。”她问。
“等。”陈九黎靠上石壁，布衣染着伞油，唇角那抹笑又回来了，“等他来收灯。”
闻人烬抬头，声音沙哑：“如果……他来了，你真能杀他？”
陈九黎没答，反而从怀里掏出个小瓶，倒出三粒药丸，两红一黑。他把黑的扔给闻人烬，红的分给沈照和自己。
“黑的止痛。”他说，“红的……让你醒着。别睡，睡了就醒不来。”
闻人烬捏着药丸，没吃。
“我问你。”她盯着他，“如果他跪下，求你放过我，你会信吗？”
陈九黎咬破药丸，苦味在舌尖炸开。他笑了笑，伞尖轻敲地面三下。
“我信不信不重要。”他说，“鬼信就行。”
话音未落，祭坛地面突然震了一下。那行血字开始蠕动，像活物般扭曲，最终拼出新的句子：“子时将至，灯已归位”。
铜牌上的“烬”字，渗出一滴血，缓缓滑落，滴在闻人烬脚边。
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