清明前的雨，是带着颜色的。它从苍山的皱褶里漫出来，先是青灰色的，落到半山腰的松林上，就染了一抹黛绿；经过杜鹃丛时，又沾了些许嫣红；等飘到小院上空，穿过那株老梨树层层叠叠的花冠，便成了莹莹的白——细看才知不是雨白，是千万朵被雨打湿的梨花，把雨幕映成了流动的月光。
山子趴在窗台上，鼻尖抵着冰凉的玻璃。雨水在玻璃上蜿蜒出奇妙的纹路，像地图上从未见过的河流。“爸爸，”他忽然转过头，眼睛亮晶晶的，“雨是从云里来的，那云是从哪里来的？”
周凡正在整理这些年积攒的旅行票据——车票、门票、还有各地邮局盖戳的明信片。听见儿子的问话，他停下手中的动作。这个问题像一颗小石子投进记忆的深潭，漾开的涟漪让他想起许多年前，在呼伦贝尔的草原上，他也曾这样问过天空。那时苏念指着天边堆积如山的云说：“你看那些云，都是从地上来的。河里的水，海里的水，还有我们呼出的气，被太阳一晒，就轻飘飘地升到天上去了。”
“云啊，”周凡把山子抱到膝上，指着窗外，“是从洱海里来的，从苍山的溪涧里来的，从我们晾在院子里的衣服上来的。它们白天到处跑，累了，就变成雨回家。”
“回家？”水儿正在给她的布娃娃缝一条梨花图案的裙子，针脚歪歪扭扭，但很认真。她抬起头，睫毛在眼睑上投下小小的阴影，“雨的家在哪里？”
“在地上呀。”苏念端着一盘刚烤好的鲜花饼从厨房出来，饼皮酥脆，透出玫瑰与茉莉混合的香气，“每一滴雨，最后都要回到土地里，回到河流里，回到树的根须里。就像我们出门旅行，最后总要回家。”
这个“家”字，在雨声里显得格外湿润、饱满。元宝三世原本蜷在门边打盹，听见“回家”，耳朵动了动，抬起头望向院子里。雨中的梨树开得正盛，繁花被雨水洗得透明，有些花瓣受不住重量，一片、两片、然后是一小簇，簌簌地落下来，黏在湿漉漉的青石板上，像谁不小心撒了一地的碎玉。
杨阿姨撑着伞从外面回来，篮子里是新摘的荠菜和马兰头，叶子上还挂着雨珠。“今年梨花开得旺，”她放下篮子，抖了抖伞上的水，“就是经不起风雨。明天要是还这么下，怕是要落掉大半。”
这话让周凡心里微微一动。他想起迟子建写过北国的梨花，说它们开得晚，谢得急，一场春风就能把满树的花魂都收了去。大理的梨花开得早，却也逃不过风雨的催逼。花的命和人的命，在某些地方是相通的——都赶着时节，都受着天气，都有一段短暂的、不管不顾的绚烂。
傍晚时分，雨渐渐小了，变成若有若无的雨雾。西边的云裂开一道缝隙，斜阳挣扎着透出来，把湿漉漉的世界染成琥珀色。山子迫不及待地要出去，周凡给他穿上小雨靴，小家伙“啪嗒啪嗒”跑到梨树下，仰着脸看那些将落未落的花。
“爸爸，花疼吗？”山子忽然问。
“嗯？”
“它们从那么高的地方掉下来，”山子的小手接住一片飘落的花瓣，“会疼吧？”
周凡蹲下身，和儿子一起看着掌心那片洁白的花瓣。雨水浸润过的花瓣格外柔软，近乎透明，能看见细细的脉络，像极了婴儿掌心的纹路。“也许不疼，”他说，“因为它们知道，落下去不是结束。它们会变成泥，明年春天，又变成新的花。”
这个回答显然超出了山子目前的认知范畴。他歪着头想了想，小心翼翼地把花瓣放进小雨衣的口袋：“那我把它藏起来，明年它就能找到回家的路了。”
水儿也出来了，撑着一把画着蘑菇图案的小伞。她不像山子那样跑来跑去，而是蹲在梨树的树根处，那里已经积了一小片落花。她伸出食指，轻轻拨弄那些湿漉漉的花瓣，像是在安抚，又像是在告别。过了好一会儿，她抬起头，很认真地对周凡说：“爸爸，梨花哭的时候，是香的。”
这句话说得没头没脑，但周凡听懂了。雨打梨花，在成年人眼里是凋零，是可惜；在孩子眼里，却可能是花在流泪，而那泪水——混着花香的雨水，自然是香的。他想起了迟子建写过的那个细节：鄂温克老人说，驯鹿的眼泪能治眼疾，因为驯
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