1945年8月15日，上海，天刚蒙蒙亮。
一股异样的躁动便顺着黄浦江的潮水，漫过了外滩的堤岸，涌进了大街小巷。
先是几声零星的鞭炮响，紧接着，欢呼声、呐喊声、歌唱声，如春雷般炸响在城市的每一个角落。
日本宣布无条件投降的消息，像长了翅膀一样，瞬间传遍了整座城市。
陈默此刻正站在南洋商行二楼的窗前，指尖轻轻抵着冰凉的窗棂，目光落在楼下的街道上。不过短短半个时辰，原本冷清的街头，已经挤满了人。
男男女女，老老少少，穿着各式各样的衣裳，有的举着青天白日旗，有的挥舞着自制的小旗，还有的干脆扯着嗓子，一遍又一遍地喊着“抗战胜利了”“小鬼子投降了”。
欢呼声浪一层高过一层，震得窗玻璃微微发颤。
有年轻人踩着板凳，站在街边的店铺顶上，领着众人唱着《义勇军进行曲》，铿锵有力的旋律，穿透了喧嚣的人声，撞进陈默的耳朵里，也撞进了他的心里。
他的眼眶，不知不觉间就湿润了。
抗战8年，整整8个年头。
从平津失守到淞沪会战，从南京沦陷到湘西大捷，从白山黑水间的游击到滇缅战场上的浴血，这八年，华夏大地被炮火蹂躏得满目疮痍，无数同胞倒在了日军的铁蹄之下，无数家庭支离破碎，无数战友埋骨他乡。
陈默的脑海里，闪过一张张熟悉的面孔。
有在他潜伏初期，为了掩护他而牺牲的交通员老王，那个总是笑眯眯的中年汉子，最后倒在特务的枪口下，连一句遗言都没留下；
有在重庆传递情报时，被戴笠的人抓获的联络员小李，那个才20出头的年轻人，受尽酷刑却始终没有吐露半个字，最终被秘密处决；
还有无数叫不上名字的同志，他们潜伏在敌人的心脏，穿梭在枪林弹雨里，用生命和鲜血，铺就了一条通往胜利的道路。
他们没有等到这一天。
陈默的指尖微微颤抖，心脏像是被一只无形的手紧紧攥住，疼得他喘不过气来。
他想起自己刚加入组织时的誓言，想起潜伏在军统的日日夜夜，想起那些提心吊胆的日子——每一次传递情报，都像是在鬼门关走了一遭；
每一次和同志接头，都要先确认周围有没有特务的眼线；每一次面对戴笠和毛人凤的试探，都要打起12分的精神，不敢有丝毫的松懈。
无数个不眠之夜，他守着一盏孤灯，整理着一份份情报；
无数次生死关头，他靠着冷静和智慧，化险为夷。他曾眼睁睁看着战友牺牲，却不能流露出半分悲伤；
他曾亲手将一份份关键情报传递出去，却只能在心里默默祈祷，祈祷这些情报能挽救更多人的生命。
如今，胜利终于来了。
楼下的欢庆声愈发响亮，有老人抱着电线杆，哭得像个孩子；
有年轻人相互拥抱，喜极而泣；
有小贩推着车，免费给路人分发着糖果和点心。
阳光穿透云层，洒在每个人的脸上，映照着他们眼里的泪光和笑容。
陈默看着这一幕，嘴角缓缓勾起一抹笑容，眼眶里的泪水，却终究还是落了下来。
这是胜利的泪水，是欣慰的泪水，也是告慰先烈的泪水。
他的潜伏，终于迎来了阶段性的成果。那些用生命换来的情报，那些日夜的奔波和操劳，终究没有白费。
可喜悦的情绪，并没有在陈默的心里停留太久。
他的目光，越过欢呼的人群，落在了街角那些穿着便装的身影上。
那是军统的特务，他们混在人群里，目光警惕地扫视着四周，像是在寻找着什么。
还有远处的路口，国民党军队的卡车已经停在了那里，士兵们荷枪实弹，虎视眈眈地盯着欢呼的百姓。
陈默的心头，渐渐涌上一股寒意。
他清楚地知道，抗战胜利，并不是终点。
国共之间的摩擦，早已愈演愈烈。
国民党反动派妄图独占胜利果实，他们调
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