说，“土豆发芽慢，得十来天呢。”
安儿也学着拨土，拨得很轻，像在做什么重要的事。拨开了，看了看，又小心地把土盖回去。
接着去看白菜萝卜地。这块地更平，雨把土冲得很匀。清婉也蹲下身，仔细看。看了一会儿，她忽然“咦”了一声。
“怎么了？”萧绝问。
清婉指着一处：“父皇您看，这儿...这儿好像有点绿。”
萧绝凑过去看。确实，在一处微微隆起的小土包旁，露出了一点点、几乎看不见的绿色。很淡，很嫩，像是刚睁开眼的婴儿，怯生生的。
“是白菜芽，”清婉的声音里透着惊喜，“真出来了！”
安儿和宁儿也挤过来看。宁儿眼睛尖，指着另一处：“那儿也有！”
果然，好几处都冒出了点点新绿。有的刚破土，还带着种子的壳；有的已经展开了两片小小的子叶，嫩黄嫩黄的，在雨中微微颤抖。
“活了！”安儿高兴地说，“种子醒了，活了！”
萧绝看着那些嫩芽，心里涌起一股暖流。是啊，活了。在土里睡了一个冬天，被春雷惊醒，被春雨滋润，现在，终于破土而出了。这是生命的力量，是春天的力量，是...是希望的力量。
他们又去看北境草籽那块地。这块地最让人担心——种子太小，雨这么大，会不会被冲走？可走近一看，大家都愣住了。
地上，星星点点地，已经冒出了一层绒毛似的绿。不是一棵一棵的，是一片一片的，密密的，茸茸的，像是谁在地上铺了层绿色的薄绒。雨滴打在上面，绿绒轻轻颤动，却稳稳地扎根在土里。
“这...”清婉蹲下身，仔细看，“这草...长得真快。”
萧绝也蹲下，用手轻轻摸了摸。草叶细如发丝，软软的，湿湿的，可立得挺直。他想起儿子信里的话——“此草耐寒，能在雪地里发芽”。果然，北境的草，到了京城，一样能活，而且活得这么旺。
“像二叔，”安儿忽然说，“坚强。”
一句话，说得大人都沉默了。是啊，像承轩。在北境那么苦的地方，他挺住了，活下来了，而且...而且一定活得很好，就像这草一样，在哪儿都能生根，在哪儿都能发芽。
雨还在下，细细的，柔柔的。一家人站在地里，看着这些新生的绿芽，看了很久。雨打湿了蓑衣，打湿了裤脚，可谁也没觉得冷。心里是暖的，热的，像这土地一样，孕育着希望。
“回去吧，”最后还是萧绝说，“别着凉了。”
回到屋里，换下湿衣服。清婉煮了姜汤，每人一碗，热热地喝下去，从喉咙暖到胃里。孩子们的脸红扑扑的，眼睛亮晶晶的，还在兴奋地说着那些绿芽。
“明天会更多吗？”宁儿问。
“会，”萧绝说，“一场春雨一场绿。明天，后天，一天比一天多，一天比一天绿。”
下午，雨彻底停了。太阳出来了，金灿灿的，照在湿漉漉的园子里，到处都闪着光。屋檐滴着水，滴滴答答的，像在唱歌。空气清新得让人想多吸几口。
萧绝又去了园子。雨后的土地更松软了，踩上去软绵绵的。那些绿芽在阳光下更显眼了，绿得透明，绿得发光。他数了数，白菜出了七成，萝卜出了五成，北境草...几乎全出了，绿茸茸的一片。
他蹲在草地边，看了很久。这些从北境来的草，在这陌生的土地上，长得这样好。它们知道自己的来历吗？知道自己是跨越了千山万水，从一个父亲手里，到另一个父亲手里的吗？知道...知道这中间，连着多少牵挂，多少思念吗？
也许不知道。可它们活下来了，长得很好。这就是最好的回答。
傍晚，清婉在厨房做饭。今天有喜事——种子出芽了，该庆祝庆祝。她做了几个菜：荠菜炒鸡蛋，香椿拌豆腐，还有一道清蒸鱼。都是春天的时鲜，清淡可口。
饭桌上，一家人说说笑笑。安儿说着今天看到的绿芽，宁儿学着芽儿破土的样子，逗得大家都笑了。萧绝看着这场景，心里忽然很满，满得快要溢出来。
这就是日子吧。有等待，可也有新生；
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