为拍摄民俗纪录片，我们闯入深山废弃戏台。
当地老人警告：“午夜莫开镜，镜中人有脸无影。”
摄影师不信邪，凌晨拍摄时突然尖叫：“所有人都在镜头里，唯独没有我自己！”
次日，他的相机里出现数百张同一女人的笑脸。
我们想逃，却发现唯一出山的桥已断。
收音师播放昨晚录音，背景音里有个女声在唱戏：
“留下来……陪我唱完这场戏……”
而更恐怖的是，剧本里根本没写这句台词。
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暴雨是在傍晚时分骤然降临的。
起初只是山风转急，带着深秋的料峭和土腥气，卷起地上陈年的枯叶和纸灰，扑打在车窗上。天色以一种不祥的速度沉坠下去，铅灰色的云层低低压在山脊线上，将最后一点天光吞噬殆尽。然后，豆大的雨点便砸了下来，顷刻间连成一片狂暴的雨幕，敲击着剧组那辆破旧面包车的顶棚，发出密集而空洞的声响，像无数细小的鬼魂在头顶抓挠。
车里空气浑浊，混合着湿衣服的潮气、泡面调料包的味精味，还有隐约的焦虑。林薇缩在副驾驶座上，手指无意识地绞着安全带末端粗糙的纤维，目光投向窗外那片被雨水彻底模糊了的、浓得化不开的墨绿色山林。剧本大纲摊在她膝头，硬壳文件夹的边缘硌着腿，她却一个字也看不进去。
“我说头儿，”司机老陈的声音在雨声的间隙里响起，带着常年跑山路的老练和一丝不易察觉的紧绷，“这雨邪性，看架势一时半会儿停不了。前头就是老鸦坳了，那路……啧，这天气，够呛。”
导演吴震坐在后排，正低头翻看手机——屏幕右上角“无服务”三个字格外刺眼。他闻声抬起头，脸上横肉堆叠出的惯常的、不容置疑的神色里，也透出些微烦躁。他抹了把脸，短促地喷了口气：“够呛也得走。明天一早的太阳不等人，布景、灯光都得提前弄。天气预报没说有这么大雨。”
“山里的天，娃娃的脸，说变就变，”坐在林薇身后的民俗顾问周明礼老爷子慢悠悠地开了口。他年近七十，头发花白但梳得一丝不苟，穿着件半旧的中山装，背脊挺直，怀里抱着个老旧的帆布包。他是台里费了好大劲从地方志办公室请来的，据说对这一带的风土掌故了如指掌。“吴导，心急吃不了热豆腐。这老鸦坳，还有坳里那个戏台……都有些年头了，也……都有些讲究。”
“讲究？”吴震从鼻子里哼了一声，语气有些不以为然，但也没往下说。他需要周老爷子的知识和人脉来完成这部旨在挖掘边缘民俗、冲击奖项的纪录片，但对这些神神叨叨的“讲究”，他骨子里是不信的。
车厢里一时只剩下雨刷器单调而吃力的刮擦声，以及引擎低沉的呜咽。道路越来越窄，泥泞不堪，车身不时剧烈颠簸一下，溅起大篷泥水。两旁的树木在暴雨中狂乱地摇摆，暗影幢幢，仿佛蛰伏的巨兽。
就在这压抑的沉默中，面包车猛地一顿，紧接着是轮胎空转打滑的刺耳噪音，泥浆四溅。车，陷住了。
老陈骂了句粗话，猛踩了几脚油门，车轮只是在泥坑里越陷越深。吴震的脸色彻底黑了。几个人只得骂骂咧咧地下车，冰冷的雨水瞬间浇透全身。手电筒的光柱在雨幕中慌乱地切割，勉强照亮一小片狼藉。泥浆没过脚踝，每一次试图推车或垫石块的努力都显得徒劳而狼狈。
“不行！这样不行！”吴震抹了把脸上的雨水，吼道，“先别管车了！设备！把要紧的设备带上！找地方避雨！”
众人手忙脚乱地从后备箱里抢出摄影机、录音杆、灯光箱和一些必要的行李。林薇抱着一台相对轻便的备用摄影机和自己的随身包，冰冷的金属外壳贴着她的手臂，寒意直往骨头里钻。周老爷子不知从哪里摸出一把老式的黑色大雨伞，撑开后默默地站在一旁，浑浊的目光投向雨幕深处。
就在这混乱不堪的时刻，一道佝偻的身影，不知何时出现在前方路旁一棵歪脖子老树下。那是个极老的妇人，穿着一身浆洗得发白、式样古怪的深蓝色斜襟布衫，头上包着同色的头巾。她手里提着个小小的、幽幽的马灯，昏黄的光晕仅能照亮
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