训练成了淬炼血肉的熔炉。
辽河滩的清晨，不再只有风声和水声，更多了粗重的喘息、压抑的闷哼、手杖敲击地面的笃笃声，以及我嘶哑到破音的吼叫。
“杨小山！你的摆臂是老太太挎篮子吗？！给我甩起来！用上腰劲！对，就当那胳膊不是你的，是两根鞭子！”
“赵小雨！低头！低头！渔网刮的是你的头发，不是你的奖牌！膝盖抬起来！你要用小腿去趟煤块吗？！”
“王海！呼吸！呼吸节奏跟步子！两步一吸，两步一呼！对，给我记住这个节奏！跑到吐，跑到死，也得是这个节奏！”
淤泥坑里的每一次起跑，都像从沼泽中挣脱的困兽。煤渣跑道两侧那些狰狞的煤块，在他们的腿上、脚踝上，留下了密密麻麻、新旧叠加的刮痕和瘀青。渔网上的贝壳和水草，划破了他们的皮肤，汗水和泥水渗进去，火辣辣地疼。但他们没人停下，没人抱怨。眼神里的那点凶狠，在日复一日的折磨中，沉淀下来，变成一种沉默的、近乎麻木的坚韧。像河滩上那些被河水反复冲刷的石头，粗糙，坚硬，棱角分明。
李维成了最忙的人。除了督促训练，他还要到处搜罗东西：更破但更结实的渔网，棱角更尖锐的煤块，甚至不知从哪里弄来几根废弃的、带着锈迹的钢筋，半埋在弯道处，模拟比赛中可能遇到的、最恶劣的障碍。他看着孩子们身上的伤，眼睛里的血丝就没退过，但手下一点没软。他记住了我说的“往死里练”，但又多了一份细心。他开始用笔记本记录每个人的状态、伤处、极限出现的时间点。晚上，在昏黄的灯光下，他给我看那些歪歪扭扭的记录，我们俩就着咸菜和凉馒头，讨论着每个人的训练量、节奏调整、营养（如果能称之为营养的话）补充。咸涩的辽河夜风从仓库的破洞灌进来，吹得纸张哗啦响，吹得煤油灯的火苗明明灭灭，映着我们两张同样疲惫、但眼睛里都烧着火的脸。
我的日子，则在另一种“奔跑”中度过。
白天，是训练场上的嘶吼和煎熬。我的膝盖在阴冷潮湿的河滩空气中，疼痛日益加剧，从尖锐的刺痛，渐渐变成一种深入骨髓的、沉闷的酸胀和僵硬。每一次依靠手杖用力站定，每一次因为激动而稍稍加快脚步，都像是用生锈的锉刀在研磨关节。胸腔里的那把火，也烧得更旺了。咳嗽越来越频繁，起初只是训练时，后来夜里也会突然咳醒，喉咙里堵着黏稠的痰，带着挥之不去的铁锈味。为了不让他们发现，我总是一个人走到仓库外的河滩上，对着夜色和呜咽的辽河，咳到弯下腰，眼前阵阵发黑。
系统面板上，那行冰冷的数字，跳动得越来越触目惊心：
【生命能量：%】。
每一次下降，都伴随着身体某处更清晰的衰退信号。视力似乎有点模糊了，远处赵小雨摆臂的细节，有时需要眯起眼才能看清。耳朵里也常有细小的、持续的嗡鸣。握着手杖的手，偶尔会不受控制地轻微颤抖。我知道，这是代价，是“燃烧”的灰烬，是向死神借来时间的利息。我不后悔，但夜深人静，被疼痛和咳喘折磨得无法入睡时，看着窗外那半轮被水汽晕开的、惨白的月亮，一股冰冷的、深入骨髓的寒意，还是会悄悄爬上脊背。
陈明的脸，和刘浩那标准到冷酷的跑姿，就成了驱散这寒意的最好薪柴。复仇的火焰，和对“登顶”那一瞬间的渴望，支撑着我，也燃烧着我。这很讽刺，但很有效。
除了身体，另一场战斗在看不见的地方展开——钱。
仓库的屋顶在连续几场秋雨后开始严重漏雨，我们用塑料布和破盆烂桶勉强应付。训练用的胶鞋磨损速度快得惊人，补了又补，直到再也补不上。伙食永远离不开土豆、白菜、咸菜疙瘩，偶尔有一点荤腥，也是李维从家里偷偷拿来的咸鱼干，或是去河边碰运气捞到的小杂鱼。孩子们的体力消耗巨大，这点营养，杯水车薪。看着他们越来越精瘦，颧骨凸出，但眼神越来越亮的样子，我心里那根弦，绷得发疼。
我把手头最后一点从“前世”记忆里抠搜出来的、关于本地政策和小道消息换来的钱，都填了进去。远远不够。我开始利用“前世”的记忆，在营口港区、老街区转悠，寻找任何可能“捡漏”
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