腊月初八的雪，下得比往年稠。月砚坊的木门被冻得发紧，沈砚推了三次才推开，冷风裹着雪沫子灌进来，扑在廊下晾着的布料上，簌簌落了层白。阿月正蹲在灶台前翻找去年的旧棉絮，听见门响，回头时鼻尖沾着点灰，像只刚从灶膛里探出头的小松鼠。
“找着了吗？”沈砚跺掉靴底的雪，把手里的油纸包往桌上一放，里面是刚从镇上估衣铺淘来的旧绸缎，“王裁缝说这几匹‘佛赤’和‘月白’做袄面正好，比新布软和。”
阿月直起身，拍了拍沾着棉絮的围裙，眼睛亮得像落了雪的星：“在柜角呢，去年没舍得用的新疆棉，絮棉袄最暖。”她指着墙角堆着的旧布捆，“你看这些‘蟹壳青’的边角料，拼起来做件小袄给小石头，他总说上学冻得缩脖子。”
沈砚解开油纸包，佛赤色的绸缎在雪光里泛着温润的光，像陈年的石榴酒。他忽然笑了：“还记得刚成亲那年，你用染坏的‘茄皮紫’给我拼了件坎肩，街坊都说像戏台上的小生。”
“那不是没掌握好染液的浓度嘛。”阿月脸颊发烫，转身去翻针线笸箩，里面的顶针还沾着去年的浆糊，“不过那坎肩倒是耐穿，你穿了三个冬天都没起球。”
正说着，院门外传来“呼哧呼哧”的喘气声，小石头顶着满头雪冲进来，手里攥着半串冻红的山楂：“阿月姐姐，俺娘让俺送些山楂来，说泡在染缸里能固色。”他把山楂往石桌上一放，眼睛立刻黏在那匹佛赤绸缎上，“哇，这颜色像俺娘腌的糖蒜！”
阿月被逗笑了，抽了块干净的布给孩子擦脸：“这是做年袄的料子，等做好了，给你娘也捎件坎肩。”她拿起剪刀，沿着绸缎的纹路裁出个小袄的前襟，“你看这针脚，得顺着布纹走，不然穿两次就起皱。”
沈砚蹲在旁边劈柴，斧头起落间，木柴裂开的纹路像极了染液在布上晕开的样子。他忽然停下：“去年剩的‘松花黄’还有吗？给小石头做个袄里子，衬得脸色亮。”
“在西厢房的樟木箱里，”阿月低头缝着扣眼，线轴在指间转得飞快，“你去取时当心些，箱子角的铜锁有点锈，别刮了手。”
沈砚去了没一会儿，抱着个樟木箱回来，箱子上的铜锁果然锈得厉害，他袖子擦了擦锁孔，忽然从怀里摸出串钥匙：“前几日去镇上配的，顺便给你那只装绣线的匣子也配了把。”
阿月抬头时，正好看见他弯腰开锁，脖颈处的棉衣领口沾着片雪，像朵没来得及化的梅花。樟木箱打开的瞬间，一股混合着樟脑和草木的香气漫出来，里面整整齐齐叠着各色布料，最上面的“松花黄”泛着柔和的光，像初春刚抽条的柳芽。
“够做两件里子了。”沈砚把布料取出来，忽然发现箱底压着本蓝布封皮的册子，封面上用朱砂画着朵简单的栀子花——是阿月的笔迹。他抽出来翻开，里面密密麻麻记着染布的方子：“腊月染‘佛赤’，需加三钱苏木、半两明矾，水温要似手温；正月调‘月白’，得用雪水浸布三日，晒时要避开正午的日头……”
“别乱翻！”阿月抢过册子，脸颊红得像佛赤绸缎，“都是些没成样的笔记。”
沈砚却看得认真，指着其中一页笑道：“这‘烟雨灰’的方子后面画的小螃蟹，是骂我那天踩翻了染缸吧？”
那页纸上果然画着只歪歪扭扭的螃蟹，钳子正夹着块布料，旁边写着“某笨蛋”三个字。阿月嗔怪地拍了他一下，手里的针线却歪了，在袄面上戳出个小洞。
“我来补。”沈砚拿过针线，指尖虽大，穿针时却很稳，他把线在舌尖抿湿，轻轻穿过针孔，然后贴着小洞的边缘，用细密的针脚补了朵小小的雪花，“这样就看不出来了。”
小石头趴在桌边看呆了，忽然指着窗外：“下雪了！下大了！”
果然，刚才还飘着的雪沫子，此刻变成了鹅毛大雪，簌簌地往布料上落。沈砚赶紧起身去收廊下的料子，阿月抱着针线笸箩跟出来，两人手忙脚乱地把“蟹壳青”“松花黄”往屋里抱，雪落在阿月的发间，转眼就化成了水，沈砚伸手替她拂去，指尖碰到她的耳垂，像触到块温玉。
“别冻着。”他低声说，把自己的围巾解下来，绕在她颈间，围
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