芒种的雨缠缠绵绵下了三天，月砚坊的青石板缝里钻出些青苔，踩上去滑溜溜的。阿月蹲在廊下，手里攥着块刚染好的“雨过天青”布料，正对着光仔细看——布面上的云纹被雨水浸得愈发柔和，像真的有层薄雾缠在上面。沈砚从书房出来，手里捧着个青瓷砚台，砚池里的墨汁泛着淡淡的蓝，是他按阿月说的，加了点蓝草汁调的。
“这料子染得正好。”他把砚台往石桌上一放，墨香混着雨气漫开来，“苏兄家的念儿明日要去学堂，这‘雨过天青’做书袋，既耐脏又显文静。”
阿月把布料往竹竿上挂，木夹碰到布面发出轻响，惊得檐下的燕子扑棱棱飞起。“前几日念儿还说，要在书袋上绣只白鹭，”她回头时，发梢的水珠滴在沈砚的手背上，凉丝丝的，“我找了点银线，等雨停了就给她绣上，像你画的那幅《春江图》里的样子。”
沈砚笑了，伸手替她把乱了的鬓发别到耳后：“你呀，比绣娘还上心。”他指着院角那口新砌的染缸，“今早趁雨小，把缸底的淤泥清了，下午就能泡‘藕荷色’的料子，给镇东头的李奶奶做件寿衣，她老人家说喜欢淡些的颜色。”
正说着，院门外传来“笃笃”的敲门声，裹着个苍老的嗓音：“阿月姑娘，在家吗？”
是李奶奶的儿子，手里提着个竹篮，里面装着些新摘的莲蓬，雨珠顺着翠绿的莲房往下滴。“我娘说，让您染寿衣时，掺点荷叶汁，”他把竹篮往石桌上放，语气里带着点不好意思，“她说这样穿在身上，像还在荷塘边坐着似的。”
阿月接过莲蓬，莲子饱满得快要胀开。“您放心，”她指着墙角堆着的荷叶，“前几日我就晾好了，剪碎了泡在染液里，保准有股清香味。”李奶奶的儿子千恩万谢地走了，雨丝斜斜打在他的蓑衣上，像撒了把碎银。
沈砚往染缸里倒井水，雨落在缸里溅起密密麻麻的小水花。“李奶奶年轻时是绣荷塘的好手，”他忽然说，“我小时候见过她绣的帐子，莲花瓣上的露珠像真的会滚下来。”阿月蹲在旁边撕荷叶，叶片脆生生的，撕破时发出轻响，“那咱们就把‘藕荷色’染得透亮些，像她绣的莲花瓣。”
雨越下越大，敲得屋檐“噼啪”响。阿月把荷叶碎倒进染缸，沈砚就用木桨慢慢搅动，青绿色的汁液在水里散开，像把整个荷塘都揉了进去。廊下的“雨过天青”布料被风吹得轻轻晃，云纹在雨雾里若隐若现，倒真像幅水墨画活了过来。
“对了，”阿月忽然想起什么，“前几日让你写的价目表，写好了吗？街坊们总说我报的价记不住，得贴在门口才好。”
沈砚转身进了书房，片刻后拿着张洒金笺出来，上面用隶书工工整整写着：“雨过天青：每匹三钱；藕荷色：每匹二钱五；霞影红：每匹五钱……”末尾还画了个小小的染缸，缸边题着“月砚坊”三个字，笔锋圆润，是他特意练的家常体。
“写得真好。”阿月接过价目表，指尖拂过纸面，洒金在雨光里闪着细亮的光，“比镇上布庄的字好看多了。”沈砚从怀里掏出个小印章，盖在“月砚坊”旁边——是枚牛角章，刻着朵栀子花，是成亲那年阿月亲手刻的，边角已经磨得很光滑。
雨稍歇时，苏珩带着念儿来了。小姑娘穿着件“烟雨蓝”的小袄，是阿月去年给她染的，袖口磨出了毛边，却洗得干干净净。“阿月姐姐！”她举着支刚折的石榴花冲进雨里，花瓣上的水珠打湿了阿月的围裙，“我带了新采的墨兰，给你染布当香料！”
苏珩把药箱往石桌上放，笑着摇头：“这丫头，在家就吵着要来，说要学染‘藕荷色’。”他打开药箱，取出个油纸包，“给你带了些茯苓粉，染布时加一点，能让颜色更柔和，李奶奶年纪大了，穿软和些的好。”
阿月接过油纸包，茯苓粉的药香混着荷叶的清香，竟有种安神的暖。念儿已经蹲在染缸边，学着沈砚的样子用木桨搅动，溅起的染液弄脏了新做的绣花鞋，她却毫不在意，嘴里还念叨着：“要顺时针搅，不然颜色会沉底，阿月姐姐说的！”
沈砚在旁看得直笑，往灶膛里添了些柴，要给孩子们煮莲子羹。阿月蹲在念儿身边，教她辨认染液的浓度：“你看，这颜色像刚剥壳
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