日子在一种奇特的平衡中滑过。
自那个晚安吻之后，汤姆的心态反而更趋“平和”。
他不再费心试探那些浅层的情感反应，转而更专注地汲取知识，观察林若常行为模式背后的逻辑，并谨慎地在她划定的底线内，行使他那被默许的“利用”。
林若常则继续她那按部就班的生活：工作、教学、以及间歇性、生硬地履行《育儿指南》上的某些建议，令人尴尬的晚安吻也没有再出现。
汤姆渐渐习惯了推开门时，屋里有一盏灯可能亮着，习惯了餐桌上总有两人份的食物，习惯了在提出一个刁钻问题时，得到那双疲惫却清醒的眼睛的注视，以及或严谨或保留的回答。
这种“习惯”本身带不来温暖，却带来一种罕见的稳定预期，这比孤儿院里任何一刻的安宁都更真实更长久。
然后，他的生日到了。
汤姆自己几乎没想起这个日子。
在孤儿院，生日不过是又一个被标记的、与其他日子并无不同的日期，运气好或许能得到一块额外发放的、干硬的小甜饼。
他从未期待过任何庆祝。
傍晚，林若常回来得比平时稍晚一些。伦敦冬日的天黑得早，房间里已经有些昏暗。
她推开门，手里除了惯常的公文包，还提着一个扁平的纸盒，盒子用简单的麻绳系着。
汤姆正坐在桌边看书，闻声抬头。
他的目光先是习惯性地扫过林若常疲惫却依旧挺直的身影，然后落在了那个纸盒上。不是书籍的尺寸，也不是食物的常规包装。
林若常将公文包放下，走到桌前，把纸盒放在桌上。
她没有立刻解开绳子，而是先点燃了煤油灯，让温暖的光晕驱散昏暗。做完这些，她才看向汤姆，语气平淡得像在说明天的天气：
“今天是你生日。”
汤姆愣住了。他确实记得日期，但没料到林若常也会记得，更没料到她会……有所表示。
林若常解开麻绳，掀开盒盖。里面是一个小小的、圆形的蛋糕。
奶油涂抹得不算十分均匀，上面用果酱歪歪扭扭地写着“Happy Birthday Tom”，字母大小不一，透着一股笨拙的手工感。
蛋糕旁边，还插着一支细细的、崭新的蜡烛。
房间里弥漫开一股甜腻的、混合了鸡蛋和奶油的气息。这在刚经历过经济危机物资不算充裕的伦敦，显然是份不小的奢侈。
汤姆看着那个蛋糕，看着那行幼稚的祝福，看着那支小小的蜡烛。一种陌生的、尖锐的感觉猛地攫住了他的胸腔。
不是喜悦，不是感动，而是一种混合了酸涩、诧异、以及某种更深层慌乱的复杂情绪。
仿佛一直平稳运转的、冰冷精密的世界，突然被投入了一块不该存在的、带着甜味的异物。
“谢谢。”他听到自己干涩的声音。
他想说“您不必如此破费”，或者“我对甜食兴趣一般”，但这些惯常的、用于保持距离和评估得失的话，此刻却堵在喉咙里，一个字也吐不出来。
他只是看着蛋糕，看着灯光下林若常没什么表情的、苍白的脸。
林若常似乎也没期待他有什么热烈反应。她拿出火柴，“嗤”一声划亮，点燃了那支蜡烛。
小小的火苗跳动起来，在她漆黑的瞳仁里映出两个细微的光点。
“许个愿，然后吹灭它。”她说，语气依旧平板，像在陈述一项程序，“这是生日必要的仪式。”
汤姆盯着那簇火苗。
许愿？
向谁许？
命运？魔法？还是眼前这个给他带来蛋糕、又给他带来无尽困惑的人？
他心中没有任何具象的愿望，只有一片空茫，以及那不断翻涌的酸软感觉。
他象征性地闭了一下眼，然后俯身吹灭了蜡烛，一缕淡淡的青烟升起。
林若常拿出刀，切蛋糕，动作依然利落，但切得格外仔细，仿佛在完成一项精密作业。她把较大的一块放在盘子里，推到汤姆面前，自己取了较小的一块。
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