......
“就这儿？嫂子，你确定没找错地方？”
吉普车停在京城西郊一片荒凉的土坡前，陈旭看着眼前那座四面漏风、顶上长草的破牛棚，眼珠子都快掉出来了。
一股混杂着牲口粪便和霉味的怪味儿顺着风钻进车里，呛得他直咳嗽。
“你在这儿等着，我自己过去。”
苏曼没让陈旭跟着，一个人踩着泥泞的土路，深一脚浅一脚地朝那座破牛棚走去。
越走近，那股子难闻的味道就越重。
牛棚的门早就没了，只挂着一张破草帘子挡风。
苏曼掀开帘子，屋里的景象让她心里猛地一沉。
牛棚的一角，用几块破木板隔出了一个不到五平米的小空间。
地上铺着一堆发黑的稻草，那就是床。
一个穿着打满补丁的旧棉袄、头发花白、瘦得只剩下一把骨头的老人，正蜷缩在稻草上，身上盖着一床看不出原本颜色的破被子。
他一边剧烈地咳嗽着，一边用冻得通红的手，艰难地翻看着一本被水浸得发了皱的《资本论》。
屋里连个像样的火炉都没有，只有一个破瓦盆，里面烧着几块捡来的烂木头，冒着黑烟，根本不顶用。
这就是孙敬渊。
一个曾经在华夏经济学界呼风唤雨，因为几句真话被打成“右派”，下放到这里改造了整整十年的顶级学者。
苏曼轻轻地走过去，尽量不发出声音。
但孙敬渊还是察觉到了。
他警惕地抬起头，那双浑浊的老眼里，充满了对陌生人的戒备和疏离，像是一只受了惊的刺猬。
“你是谁？来干什么的？”他的声音沙哑干涩，像是两块砂纸在摩擦。
苏曼没有说话。
她只是走到那个破瓦盆前，把手里一直抱着的热瓦罐放在了地上。
然后，她从带来的布包里，拿出一个干净的大海碗，一双筷子，还有一个小咸菜碟子。
她揭开瓦罐的盖子。
“呼——”
一股浓郁、霸道的香气，瞬间冲散了屋里的霉味和寒气。
那是用老母鸡和猪骨熬了整整六个小时的浓汤，汤色奶白，上面飘着一层金黄的鸡油。
汤里，是手擀的劲道面条，卧着两个金灿灿的荷包蛋，还撒着一把翠绿的葱花和香菜。
最绝的是，苏曼在里面加了小半勺她秘制的香辣牛肉酱。
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