“长官！华联已经登陆巴拉望！海军陆战队第三师已经随同第七舰队拔锚起航——他们跑了！我们该怎么办？！”
作战参谋嘶吼的声音狠狠刮过麦克阿瑟紧绷的神经。
那声音里的绝望几乎要溢出来，在闷热潮湿的马尼拉指挥部里弥漫开来，和雪茄烟蒂的焦糊味、汗湿军装的酸臭味搅在一起，凝成一股令人窒息的黏稠气息。
道格拉斯·麦克阿瑟靠在斑驳的橡木指挥椅上，那双曾经睥睨太平洋的蓝色眼睛此刻布满了血丝，眼窝深陷得如同被人用重拳反复捶打过。
他再也不是那个叼着玉米秆烟斗、身着笔挺卡其色军装、鼻梁上架着墨镜的“常胜将军”了——那顶象征荣耀的军帽被随意地扔在满是作战地图的桌面上，帽檐压着一份被揉皱的电报。
原本梳理得一丝不苟的头发乱得像一窝被狂风席卷过的稻草，几缕花白的发丝黏在汗津津的额头上。
军装的领口敞开着，袖口磨得起了毛边，裤腿上还沾着昨夜从碧瑶前线撤下来时蹭到的泥土。
指挥部里的空气死寂得可怕，只有墙上挂钟的秒针在“滴答滴答”地走着，每一声都像是在为这支困守菲律宾的数十万美军敲响丧钟。
远东，曾经是麦克阿瑟挥斥方遒的舞台。他麾下的四十万美国陆军，曾是太平洋战场上令日军闻风丧胆的钢铁洪流。
从新几内亚到莱特湾，从吕宋岛到棉兰老岛，他们踏过日军的尸骸，将星条旗插在一座座被收复的岛屿上。
可现在，这支雄师却成了无根之萍，在华联军队的步步紧逼下，摇摇欲坠。
一切的转折点，都从哈尔西的调岗开始。
威廉·弗雷德里克·哈尔西，那个和他并肩作战、横扫太平洋的“蛮牛”，那个敢带着第三舰队硬撼日军联合舰队的铁血悍将，突然被海军部一纸调令召回本土。
理由冠冕堂皇——“休整待命，统筹大西洋防务”。
可麦克阿瑟心里比谁都清楚，这是华盛顿那群政客的手笔，他们忌惮他在远东的威望，忌惮他麾下这支战功赫赫的军队，更忌惮他和哈尔西联手形成的军事力量。
哈尔西的离开，就像是被生生剪断了他的左膀右臂，将他在太平洋舰队中的核心影响力剪除得一干二净。
没有了海军的庇护，美军在太平洋上的生命线，正被华联海军一点点掐断。
“所罗门群岛的陆军已经传来消息，他们接到了政府的轮换命令，正在打包行囊准备回国休养。”
一名上校参谋低着头，声音干涩地汇报着，“还有苏拉威西岛的驻军，昨天也发来了急电，他们的指挥官已经在和后勤部门接洽，拟定撤离计划了。”
此起彼伏的吸气声在指挥部里响起。
将领们面面相觑，眼神里满是难以置信和深深的无力。
所罗门和苏拉威西，那可是他们在西南太平洋的重要据点，是支撑菲律宾防线的左膀右臂。
现在，这两个据点的驻军却要撤了？他们这是要把菲律宾，把困守在这里的四十万大军，彻底抛弃吗？
麦克阿瑟的手指死死攥着扶手，指节因为用力而泛出惨白。
他能感觉到，一股寒气正从脚底缓缓升起，顺着脊椎蔓延到四肢百骸。
“澳大利亚到菲律宾的海上补给通道呢？”他哑着嗓子问道，声音里带着一丝自己都未曾察觉的颤抖。
“断了，将军。”负责后勤的准将脸色惨白，像是被抽走了所有的血色。
“华联海军的潜艇部队和驱逐舰编队，在苏拉威西海和苏禄海布下了天罗地网。我们上个月派出的三支补给船队，两支收缴，一支被逼退回达尔文港。”
“现在，别说弹药和燃油了，就连士兵们的口粮和药品，都快接济不上了。”
“哗啦”一声，一名年轻的少校参谋失手将手里的文件夹掉在了地上，里面的文件散落一地。
没有人去指责他，因为每个人的心里，都笼罩着一层名为“绝望”的阴云。
补给，是军队的命脉。没有补给，再精锐的部队，也不过是一群待宰的羔羊。
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