陈泽问错了问题，不是“怎么选择”，而是他早已选择了。
不是“回到最初”，而是他本身就是最初的那道裂痕……
墨迹如根，倒生而上，攀附于虚空的纹路，
像神经，像血脉，像一部正在自我书写的经文！
陈泽站在门边，脚下的土地已不再是大地，是纸页的纤维在呼吸。
风停了，是因为风从未吹起；麦浪凝固，是因为它本就是一句未完成的修辞。
林无尘的镜面脸映不出陈泽，只映出两支笔，
一支在自己手中，一支在陈泽笔下。
可现在，陈泽忽然明白了：
那不是两支笔，那是同一支笔，在因果两端同时落墨。
陈子归是执笔者，陈泽是被写者，而林无尘……
他是故事的语法本身，是叙事规则的拟态人格。
他存在的意义，不是引导，而是校验，校验陈泽是否真的愿意承担“掀幕”的代价。
“你知道吗？每一次现实的折角，都是宇宙在皱眉。”
这句话不是比喻，是字面意义。
宇宙是有意识的文本，它由无数“约定”编织而成：
光速恒定、时间单向、死不能复生、因先于果……
陈泽猛地睁开眼。
胸口剧烈起伏，像是从深海中被人拽出。
窗外，是寻常的夜色，没有墨月，没有倒悬之笔。
只有城市遥远的光晕，在云层下泛着昏黄的底色。
闹钟显示：3:14AM。
一切安静得仿佛从未被撕裂过。
他坐起身，冷汗浸透睡衣。
手不自觉地摸向床头，那里没有玉佩，没有逆溯之毫，
只有一本翻旧了的小说集，书页间夹着三年前那根白鸟落下的羽毛，早已褪成灰白。
梦？
真的是梦？
可那痛太真，那爱太重，那书写时的灼热感，仿佛还在指尖燃烧。
他低头看手，竟下意识想在掌心写下什么，却只攥出一道指甲印。
“又做噩梦了？”
声音轻柔，带着刚醒的沙哑。
沈涵翻了个身，没睁眼，只是本能地伸手，轻轻搭在他的背上，像安抚一只受惊的猫。
她呼吸平稳，嘴角还挂着一点未散的笑意，
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