凌晨四点，川西高原的寒气像无形的冰刃，刮过秦知语驾驶的越野车前挡风玻璃。
车载AI的警告声刚刚结束，全息屏上，那个猩红色的数据聚合点正以肉眼可见的速度扩张，像一滴落在宣纸上的血，迅速洇开。
系统的建议冰冷而机械：“立刻进行实地核查。”
秦知语的指尖在方向盘上轻轻敲击，频率稳定得像节拍器。
她没有理会AI推荐的派遣“蜂巢”无人机小队的方案，而是直接划开了手动驾驶模式。
引擎的轰鸣声陡然升高，轮胎碾过碎石路面，发出令人牙酸的摩擦声。
她很清楚，系统监测到的不是什么“未知聚合型节点”，而是一个幽灵，一个用数据和信念编织而成，盘踞在这片土地上整整十五年的幽灵。
目的地，花椒村外三公里，废弃的驿站。
十五年前，沈昭岐就是在这里，用一部信号时断时续的二手手机，卖出了第一袋高山土豆。
那时的他，笑得像个傻子，对着镜头说：“山里的东西，实在。”
越野车在距离驿站百米处停下。
天还未亮，晨雾弥漫，但驿站前已经停着几辆半旧的农用三轮车，车斗里堆满了沾着新鲜泥土的高山萝卜。
车身上，用最刺目的红漆，手写着四个大字——轮到我了。
几个村民正在沉默地搬运货物，动作麻利，配合默契。
看到秦知语下车，他们只是抬眼看了一下，微微点头，便继续埋头干活。
没有人喊她“秦总”，也没有人露出熟络的笑容。
他们像一群执行着古老仪式的信徒，而她，是一个闯入圣地的外来者。
秦知语的心脏猛地一沉。
这种沉默的默契，比任何言语都更具力量。
这已经不是单纯的助农，这是一场无声的交接，一场去中心化的革命。
她推开吱呀作响的木门，走进驿站。
屋内的空气混杂着尘土和干草的味道，一如记忆中那般。
但墙上，多了一幅画。
一幅用最原始的炭笔勾勒出的画。
画中只有一个背影，一个男人，身形算不上魁梧，却像山一样坚实，正扛着一部老式手机，一步步攀登山巅。
画面的边缘有明显的焦痕，仿佛曾被烈火吞噬，又被人从灰烬中拼死抢救了出来。
秦知语的呼吸瞬间凝滞。
她认得这画风，出自京城那位早已退休的老邮递员之手。
当年，沈昭岐的商业帝国分崩离析，所有人都避之唯恐不及，只有这位老人，用积攒了一辈子的退休金，买下了沈昭岐直播间里最后一箱滞销的苹果。
她一步步走近，想要看得更清楚。
就在这时，一阵风毫无征兆地从破败的屋顶缺口灌入，穿堂而过。
残破的瓦片被吹动，发出一连串细碎的“沙沙”声。
这声音不大，却像一把钥匙，精准地打开了秦知语记忆的闸门。
“……信号不好，但我还在播。”
十五年前，那场决定命运的直播最后中断时，沈昭岐说的最后一句话，语调、节奏，甚至连那一点点无奈的喘息，都和此刻的风声别无二致。
秦知语没有惊呼，也没有后退。
她只是静静地站着，仿佛在聆听一场跨越时空的交响。
然后，她缓缓从随身携带的定制皮包里，取出一支黑色的录音笔。
她走到那幅画下，将录音笔轻轻放在积满灰尘的窗台上，按下了播放键。
录音笔里传出的，是昨夜在她办公室窗外，那棵老槐树被风吹过的声音。
这段音频是系统自动录下的“环境白噪音”，本是用来辅助睡眠。
但此刻，当这阵风声从录音笔中流淌而出，与驿站内的穿堂风声交织在一起时，奇迹发生了。
两个频率，一个来自现实，一个来自记忆，竟悄然合拍，共
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