1943年，沂蒙李家庄，凌晨五点。
东方的天际刚刚泛起一层鱼肚白，山间的晨雾尚未散去，空气清冷而潮湿，带着泥土和草木的气息。老槐树下，篝火的余烬还在散发着微弱的红光和暖意。
陈铭已经收拾停当。那根粗糙的木棍换成了更趁手的一根竹杖，吊着左臂的布带重新扎紧，身上破旧的军装尽力拍打了尘土。他的眼神比昨日更加清明，仿佛一夜之间，卸下了许多重负，只余下前行的坚定。
李秀莲和几位醒得早的妇救会姐妹站在一旁。李秀莲手里捧着一双崭新的布鞋。鞋底纳得密密麻麻，针脚细密匀称，鞋面是深蓝色的粗布，虽然染料的颜色不那么均匀，却洗得干干净净，散发着淡淡的皂角香气。
“陈同志，这双鞋，你带上。”李秀莲将鞋递到陈铭面前，声音平静而真诚，“路上远，脚上舒服些，才能走得稳当。针线粗，别嫌弃。”
陈铭低头看着这双鞋。他知道，在这个物资极度匮乏、每一寸布、每一根线都极其珍贵的年代，这样一双结实的、全新的布鞋，凝聚着眼前这位红嫂和她的姐妹们多少夜晚的心血，又意味着她们自己可能要光着脚、或穿着更破旧的鞋度过即将到来的寒冬。
他没有推辞，伸出右手，郑重地接过这双还带着妇女们掌心温度的军鞋。鞋底厚实坚硬，鞋面柔软服帖。这份情谊，比任何物资都厚重。
“谢谢，秀莲同志。”陈铭的声音有些低沉，“谢谢乡亲们。”
他小心翼翼地将鞋放进自己那个同样简陋的包袱里，然后，解下了始终斜挎在身上的那个旧布包。从里面，他取出了那把黄铜军号。晨光熹微中，军号古朴的色泽显得格外深沉，那些磨损的划痕仿佛在无声诉说着它走过的历程。
陈铭双手托着军号，走到李秀莲面前。
“秀莲同志，这把号，”他的目光落在号身上，又抬起来，直视着李秀莲的眼睛，“它跟着我和我的战友们，爬过野人山的死人堆，淋过缅甸的瓢泼大雨，躲过敌人的飞机轰炸。它的声音，曾经召唤我们冲锋，也曾在绝境中给我们一丝坚持下去的念想。昨天我把它送给你，是觉得，它的精神，应该留在这里，留在你们这些用另一种方式战斗的英雄手中。”
他轻轻抚过号身：“现在，我把它正式交给你保管。如果遇到困难，需要召集乡亲，需要给大家鼓劲，就吹响它。它的声音，能穿透迷雾，能凝聚人心。让它陪着你们，一起坚持，一起等待胜利的那一天。”
李秀莲庄重地伸出双手，如同接过一份神圣的嘱托。冰凉的铜号入手，却仿佛有千钧之重。她能感受到号身上那些细微的凹凸，那是历史的印记，是无数英勇生命的回响。
她将军号紧紧抱在胸前，眼神清澈而坚定：“陈同志，你放心。这号，我会像爱护眼珠子一样爱护它。我会用它来召集姐妹们，用它来告诉乡亲们，咱们的队伍还在，咱们的心没散！等将来胜利了，太平了，我要把它好好存起来，告诉我的儿孙，告诉所有后来人，这把号的故事，你们这些前线英雄的故事，还有咱们沂蒙妇女当年是怎么咬着牙、挺着腰，一起把鬼子赶出去的！”
陈铭欣慰地笑了。他最后看了一眼这片被晨雾笼罩的山村，看了一眼这些面容疲惫却眼神明亮的乡亲，看了一眼紧紧抱着军号的李秀莲，然后，转身，拄着竹杖，朝着北方，朝着队伍集结的方向，迈开了坚定的步伐。他的背影，渐渐融入青灰色的黎明之中。
李秀莲和妇女们久久地望着他离去的方向，直到那身影完全消失在山路的拐角。晨光渐渐明亮起来，洒在老槐树上，洒在她们身上，也洒在李秀莲怀中那把静静反射着微光的黄铜军号上。
2025年，沂蒙李家庄，上午六点。
天光已然大亮，朝阳的金辉驱散了最后一丝晨雾，将老槐树和新农村都照得生机勃勃。陈砚跌坐在老槐树下的石板上，背靠着粗糙的树干，微微喘息着，意识还有些恍惚，仿佛刚刚从一个极其漫长而真实的梦境中挣扎出来。
手中冰凉的军号触感真实。但除此之外，他的掌心里，还多了一样东西。
他摊开手掌。那是一双……极其迷
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